Теперь пустуют наши дворы,
Кому-то арбуз – кому-то арбузные корки,
Эти громкие улицы вдруг стали немы.
Детство летело, горело и пестрило вспышками,
Я никогда не пожалею, что не провел его за книжками.
Худой на вид, но не худой на смыслы,
Мне в галлюцинах нет нужды, чтобы плескаться в мыслях.
В поезде или в самолете, на заброшенной стройке,
В подъездном лестничном пролете, я буду рождать эти строки.
На тёмных дачных прожогах буду едко плеваться словами,
Дробить ядовитые буквы о тонкие стены бумаги.
Все эти строчки – не стихи,
Всего лишь мысли, что бродят в больной голове,
И ты едва отыщешь в них смысл,
Если ты сам не болен в душе.
Мощный удар по сознанию – такой неустойчивый век.
Крыши поехали, свернулись люди, в Риме недавно выпал снег.
В отражении витрин какой-то непонятный тип сутулится,
И я – не Бродский, но порой так страшно вылезать на улицу.
Они кричат: «Мы любим Москву и деньги!»,
А я любил не деньги, а деньки, проведенные рядом с тобой.
Вся моя жизнь – роман-эпопея,
Ты в этой жизни – главный герой.
Поломана мачта, но ты основной игрок моего сердца,
Тебя не заменить мне даже в конце матча, никак без тебя не согреться.
Несовместимые? Так точно! Ведь твой отец давненько в боссах,
А я всё по дворам в одних и тех же кроссах.
Конец ознакомительного фрагмента.