Ночной мотоциклист (сборник) - страница 10

Шрифт
Интервал


– Поищите хорошенько.

Ножа, как мы и ожидали, нигде не оказалось. Через несколько минут мы уже знали, что у охотника исчезли также старые кирзовые сапоги сорок второго размера, и получили заодно подробное описание ножа: золингеновская сталь, лев и пальма на лезвии, наборная рукоятка.

– Когда вы в последний раз видели нож?

Шабашников наморщил лоб.

– Да вот позавчера…

– Восьмого августа? – Комаровский бросил взгляд в мою сторону. Преступление было совершено в ночь с восьмого на девятое.

– Ну да, восьмого… Я ходил к соседям, к Зуенковым, проводку чинить и брал нож для зачистки провода.

– Может быть, забыли там?

Комаровский предоставлял ему возможность выкрутиться.

– Нет, принес, положил в сумку.

– Ну а дальше? Вспомните подробности. Вечером и в ночь с восьмого на девятое вы были дома?

Комаровский задавал короткие вопросы, словно гвозди вбивал. Он толково вел этот разведывательный допрос. Я чувствовал, что еще немного – и Шабашников сам загонит себя в угол.

– Дома… Вообще-то плохо помню… Под хмелем был.

И тут я увидел, как в нем шевельнулся страх, выполз из-под спиртной дремы. Глаза меняли выражение – словно диафрагма открылась в объективе и реальная жизнь вместе с сумрачным светом дождливого дня хлынула внутрь. Диафрагма открывалась все шире, и чем больше вбирали в себя глаза Шабашникова, тем сильнее росла в них тревога. Он был не так уж стар, это ясно чувствовалось сейчас.

– Щеночков я продавал в тот день, – сказал охотник. – Щеночков. Жалко мне их всегда, вот и…

Он вдруг улыбнулся мне. Улыбка была жалкая, заискивающая. Да, вот так оно и бывает. Пьяная дурь, неожиданная вспышка алчности и жестокости. И ничто не остановило его, одурманенный мозг не поставил ни одного барьера.

– Собаки! – забормотал хозяин, протягивая мне фокстерьера. – Посмотрите: Тюлька, такого фокстерьера нигде не увидите. Любого лиса возьмет! Люблю я собачек…

Он сказал это так, будто любовь к собакам могла оправдать любой его поступок.

Тюлькины смешливые глазки-бусинки затерялись в завитушках белой шерсти. Шабашников и впрямь любил собак – фокстерьер был чист и вычесан. А в доме творилось черт знает что.

– Значит, в ночь с восьмого на девятое вы были дома? – еще раз спросил Комаровский.

– Где же еще?

– И выходит, только в тот вечер или ночью ваш нож и сапоги могли быть похищены?