Мои попытки вспомнить забытое
прервал поваливший из-за ящиков дым, а затем и взметнувшиеся к
потолку языки пламени. Они же и помогли быстро сориентироваться,
куда бежать. Разумеется, в противоположную от огня сторону.
Петляя между рядами поставленной
друг на друга стеклотары, я наконец обнаружил выход. И,
одновременно с этим, мой мозг решил вытащить из своих самых дальних
закоулков нужное мне воспоминание. Я точно тут был, причём всего
один раз. Это приёмный пункт, сюда я в детстве приходил сдавать
пустые бутылки из-под молока. Он находился на пустыре, через два
дома от нашего. Потом он сгорел и на его месте построили мебельный
магазин.
А вспомнил я всё это по
одной-единственной детали. Там была уникальная входная дверь.
Скорее всего, большинство посетителей не обращали на неё внимания,
ведь у них была одна цель — побыстрей получить деньги за пустую
посуду и купить на них полную. Я каждый раз рассматривал её,
замирая от восторга. Ведь это была дверь в другой мир. Мир, где
миллионеры отдыхали на своих яхтах с бокалом мартини, где суровые
гангстеры пили виски со льдом, а сошедшие на берег пираты в порту
глушили ром.
Всё очень просто. Входная дверь
этого приёмного пункта изнутри была оклеена этикетками экзотических
для того времени напитков. Потому что почти пятьдесят лет назад в
Советском Союзе такие бутылки я видел лишь в кино про заграницу, а
тут вдруг увидел прямо перед собой. Да, воняло в этом месте
немилосердно, ведь контингент был соответствующий, бутылки часто
приносили с остатками пива, которое потом на жаре начинало бродить.
Но я почти не замечал запаха, так меня увлёк процесс рассматривания
этикеток.
И вот теперь, полвека спустя, убегая
от пожара, я снова увидел эту дверь. Как же мне хотелось хоть на
минуту задержаться и рассмотреть их ещё раз. Но шум горящих ящиков
у меня за спиной и волны жара дали понять, что этой минуты нет.
Надо бежать...
***
Выскочив на улицу, я по инерции
пробежал ещё метров сто до ближайших зарослей, так хорошо знакомых
мне по детским играм в них. Только споткнувшись о сухую ветку, не
замеченную в темноте, я остановился. И лишь тогда я понял, что не
сплю. Пытаясь не упасть, ухватился за куст, а тот оказался
шиповником. Впившиеся в руку колючки прочистили мозг, пытавшийся
убаюкать меня сказками о таком интересном сне, после которого
обидно будет проснуться старым и больным пенсионером.