Уже неплохо. Фамилия-то какая. Бродский.
Распахивается дверь, я натягиваю улыбку и так и застываю. Мужчина напротив меня полуголый. То есть на нем спортивные штаны, и они определенно слишком низко сидят. А еще он мокрый. Со светлых вьющихся волос на плечи и грудь капает вода.
Я наблюдаю, как одна из капелек скатывается вниз по подкачанному животу и теряется в дорожке волос, уходящей от пупка вниз. Мне кажется, когда поднимаю глаза, они размером с чайные блюдца.
На лице мужчины вопрос, но так как я все еще дебильно молчу, он спрашивает сам:
- Курьер?
Киваю, зачем-то сильнее прижимая файл к груди. На мне сарафан на бретельках, и файл неприятно липнет к коже.
- А вы… Ярослав Сергеевич? - спрашиваю зачем-то. Он только усмехается, открывая шире дверь.
- Проходи.
И уходит в гостиную. Я топчусь секунд десять на месте, а потом, оставив шлепки и рюкзак в коридоре, несмело прохожу внутрь. Мужчина как раз откидывает на спинку дивана полотенце, которым вытирал голову. Я не знаю, куда деть глаза.
Это вообще нормально, что он ходит передо мной в таком виде? И вообще, чего он такой молодой? Ему лет тридцать, не больше, я думала, в таких компаниях директорам лет пятьдесят как минимум. Нужно же время, чтобы все это создать и развить… А этот просто киношный босс, ну правда.
Киношный босс тем временем оказывается напротив меня и протягивает руку. Пару секунд тупо смотрю на нее, а потом поспешно отдираю от себя файл с договором и отдаю мужчине. Он вздергивает бровь, мазнув взглядом по моей груди, а я мысленно себя ругаю: кожа вся красная и в мелких точках от файла.
- Мне надо просмотреть договор, - замечает мужчина, садясь за стол. - Хочешь кофе?
- Эээ… Нет, нет.
- Брось, выпей. С кофемашиной, думаю, разберешься. И сделай мне эспрессо, если не затруднит.
И все, погружается в договор, а я ползу в кухню, снова задаваясь вопросом: это нормально? Какой-то он неправильный босс, ей-богу. Он должен… Что? Ну наверное, должен быть более… представительным. Более деловым.
И вообще, он меня знать не знает, а я уже в его квартире делаю ему кофе. И себе. Хотя я действительно не хотела кофе. Но если не выпью, то получится, что я просто обслуживала его у него же дома. Это что-то как-то совсем никуда.
Короче, в итоге я пью американо, который не люблю, но морочиться с молоком ради капучино не решилась. Смотрю на неправильного босса, который все так же с голым торсом изучает договор. Пару раз (ладно, не пару) мой взгляд сползает от лица мужчины вниз.