– Вызывай кабульский гарнизон! – рявкнул капитан своему радисту. – Пусть помощь высылают!
Да только…
Когда Андрей услышал равнодушный ответ оперативного дежурного по гарнизону, он обомлел даже больше, чем тогда, когда увидел количество атакующих их группу «аистов»: «Выкручивайтесь сами!»
«Теперь ясно, почему этих спецназовцев называют «одноразовыми»! – подумал Андрей, глядя на бойцов-спецназовцев ГРУ, которыми командовал капитан Гриша. – Что ж там за гнида такая сидит? Узнаю – раздавлю!..»
– Мужики! – услышал он голос капитана Гриши Иванкова, который закричал во всю глотку так, чтобы услышали все. – Всем держаться! Беречь патроны! Помощь уже идет!..
И посмотрел тяжелым взглядом на Слона.
– Я к своим, Гриша. Будем ждать помощи.
– Давай, Андрюха. Пока они затихли немного. И береги себя.
– Пошел!.. – скомандовал сам себе сержант и побежал стремглав к своим бойцам.
А потом была еще одна атака. И опять черные «волны» накатывались на склон сопки. И опять «шурави», подпустив «аистов» поближе, начали косить их скупыми, прицельными очередями – патроны неумолимо заканчивались.
Все понимали, что единственное спасение теперь – дотянуть до утра. В светлое время «духи» больше не рискнут атаковать на лысом склоне, да и подставлять свои спины под возможную подмогу разведчикам, которая придет с трассы, им тоже не было никакого резона. Только это же понимали и «аисты», а до утра было еще так далеко!
После второй атаки «призраки», видимо, поняли, что вот так, в лоб, нахрапом, этих русских, засевших в своих крохотных каменных «гнездах», не возьмешь – не такие они простые «салажата» – очень уж больно огрызались… И тогда они попытались схитрить и стали орать, что они, мол, не «моджахеды», а заблудившаяся рота царандоя – афганской милиции.
– Думаешь, такое может быть? – спросил Пурген Андрея, бинтуя одного из бойцов.
– Ага! Ты видел, как «царандоевцы» воюют?
– Стадо баранов!
– А эти как шли, видел? Тут такая подготовка была, что царандою и не снилось! Натуральный спецназ, – выдохнул Андрей. – У нас «двухсотых» много, Яша?
– Нет пока…
– А «трехсотых»?
– Половина. Есть тяжелые…
– Тебе твоей «медицины» хватит?
– Да уже нет ни хрена, командир… – Пурген показал свою почти пустую санитарную сумку. – Даже ИПП закончились![1]
– Вот! Возьми еще и мой, может, пригодится кому. – Слон достал из нарукавного кармана своей куртки пакетик, запечатанный в вощеную бумагу, и кинул его в сумку Пургена. – Что дальше будешь делать, Яша?