Стоп. Что он вообще несет? В голове промелькнула шальная мысль. Может, меня приняли за кого-то другого?
- Погодите, - я решила вступить в диалог с этим ненормальным. - Какая такая свадьба? Какая Валери? Я – Ника. Вероника Соловьева. И никакой такой свадьбы у меня не запланировано в ближайшие лет пять так точно, а то и больше... На память я не жалуюсь, знаете ли. Давайте начнем со знакомства. Я представилась, а вы кто такой?
Мужчина чуть вздрогнул.
- Магия чернокнижника отразилась на твоем рассудке? – он недоверчиво изогнул бровь. – Валери, я твой отец. Бернар Холлинберг. И если ты сейчас не прекратишь это представление, то нам обоим придется отвечать перед советом!
Вот так номер! Отец?! Бред сумасшедшего!
- Вы совершенно точно не мой отец, - старалась говорить четко и уверенно, думаю именно так надо общаться с психами. - Уж поверьте, мне лучше знать. Возможно, вам стоит поискать ваши очки и взглянуть на меня внимательнее, чтобы понять, что перед вами не ваша дочь. А затем вернуть меня туда, откуда взяли. Хорошо?
Мужчина посмотрел направо, а я, непроизвольно проследив за его взглядом, вновь чуть не подпрыгнула на месте. Волосы на голове зашевелились от увиденного.
Прямо на меня с одного из портретов смотрела... я! Вернее, почти я. Те же карие чуть раскосые глаза, слегка вздернутый нос, тонковатые губы, высокие скулы, темные волосы забраны в замысловатую прическу из локонов. Девушка с моим лицом, но совершенно точно не я. Еще и ее наряд выглядел весьма странно. Изумрудное платье, расшитое камнями. Я точно такое никогда в жизни не носила.
А вот это уже не смешно. Фотошоп? Но зачем этому «отцу» мой портрет? Какого черта здесь вообще происходит?! Мысли-кузнечики в панике разбежались, не желая складываться в какую-то понятную картинку.
- Но это же не я! – я смотрела на портрет, а девушка с портрета смотрела на меня. Несколько снисходительно смотрела. Будто я и правда умом тронулась...
Тем временем Бернар прошел вперед и остановился на расстоянии вытянутого факела.
- Дай руку!
И не дожидаясь моего согласия о перехватил мое запястье. По коже прокатился холодок, а дыхание сбилось. А следом прямо руку мужчину окутало золотистое сияние! Будто он блестки в воздух подкинул, но это были никак не блестки... Магия?!
- Чернокнижник, будь он трижды проклят! – Бернар отдернул руку и устремил в мою сторону немигающий и шокированный взгляд. – Чар метаморфа нет, артефактов тоже... Но тем не менее, ты похожа на нее как две капли воды... И все же ты не Валери! О святой Илларинг! Быть не может!