– Пойдем погуляем по саду, Белла, – учтиво предлагает мне руку Мурад. – Поговорим. Надеюсь, твои страхи беспочвенны, и мы быстро все уладим.
Машинально вкладываю пальцы в широкую холеную ладонь. Хафизов чинно ведет меня к выходу и уже в коридоре накидывает на мои плечи собственное пальто. Теплое и такое мягкое. Пропитанное запахом необыкновенного парфюма. Так и хочется зарыться носом в ворсистую кашемировую ткань. Но нельзя. Это неприлично.
Выйдя на крыльцо, порывисто вдыхаю морозный воздух, будто вместе с ним набираю полные легкие смелости, и все никак не могу придумать, с чего начать. Раньше мне не приходилось говорить о личном с посторонним человеком. С мужчиной! Но другого пути нет. Надо во всем признаться Мураду… Мусаевичу. А потом покаяться семье.
– Почему ты приехала одна, Белла? – осторожно осведомляется Хафизов. – Где твой муж?
– Он остался в городе, – выдыхаю я. Первый вопрос не самый страшный.
– Он лучше меня? Чем же? – совершенно спокойно интересуется Мурад. – Я предлагаю тебе совершенно другую жизнь, понимаешь? А ты отказываешься. Не хочешь помочь отцу?
– Нет, не в этом дело, – мнусь я, стараясь не смотреть на высокого сильного мужчину, нависающего надо мной.
– Пойдем в сад, – предлагает он, обернувшись. Видимо, заметил в окне мать или сестру.
– Да, конечно, – киваю я, снова радуясь маленькой передышке. И снова моя рука оказывается в захвате мужской ладони. Вздрагиваю от каждого прикосновения. Так не должно быть. Неправильно это.
Опавшая листва шуршит под ногами, свинцовые тучи нависают предупреждающе, а на душе неспокойно. Да и сам сад с облетевшими с деревьев листьями кажется мне чужим и враждебным, словно не я тут носилась с самого детства. Лазала по деревьям и устраивала куклам дом в кустах смородины.
– Давай побеседуем, – кивает Мурад на скамейку, установленную около обрыва. – Тут нас точно никто подслушать не сможет. Говори, что ты хотела мне сообщить, – приказывает он, облокачиваясь на старую узловатую яблоню. Урожай давно весь собран. Но несколько круглых плодов еще краснеют на черных ветках.
«Нужно снять их, пока морозом не побило!» – думаю я машинально. И неожиданно для себя выпаливаю как на автомате.
– Мурад Мусаевич, если вам нужна женщина из нашей семьи, женитесь лучше на Гуле. Вы, наверное, хороший человек, но я не могу выйти за вас замуж.