Передергиваю плечами, представив эту картину.
– Сдурел? Я уже давно с другим счастлива. А про тебя забыла, как про страшный сон, Бурунов.
Бывший муж высокомерно гнет бровь.
– Да? Ну и где же этот мужик? С которым ты счастлива?
Сволочь! Какая ж он сволочь! Да как я с ним жила три года?
Из здания нашей фирмы выходит высоченный мужчина. Вроде незнакомый. Сойдет.
– Вот он, – цепляю проходящего мужика за руку и давлю улыбку. – Привет, милый.
Встаю на носочки, потому что по-другому мне не добраться до его лица, и звучно чмокаю в бородатую щеку. Мужчина в низко надвинутой на глаза кепке, кажется, слегка удивляется. Да нет, совсем не кажется.
Ещё бы! Сомневаюсь, что его каждый день вот так отлавливают, ещё и прикидываются его возлюбленной.
Встречается со мной ярко-зелеными глазами, от которых весь воздух вышибает, и ухмыляется. Да у него, кроме глаз, и не видно ни черта под этой кепкой. Глаза и борода. Внушительная. И такая мягкая на вид. Аж пальцы начинает покалывать от желания потрогать.
Боже, Трубецкая, что за бешенство весеннее?
Не знаю, что уж он видит на моем лице, какую молитву распознает, но довольно-таки по-хозяйски прижимает к груди.
– Прости, милая, что заставил ждать. Решал ещё вопросы.
Изображаю влюбленную идиотку. Глазками хлопаю. Улыбочку глупую давлю. Ну, надеюсь, получается.
– Ничего страшного.
Бывший стоит с открытым ртом и осматривает моего «нового возлюбленного». Сглатывает.
– А это че за мужик? – кивает незнакомец и угрожающе прищуривается.
Антон отшатывается, но я не виню бывшего. Потому что незнакомец огромный. И ростом, и по комплекции. Прям я козявка в его руках какая-то. Кажется, в нем чуть ли не два метра.
– А это, – бросаю уничтожающий взгляд на Антона, – дорогу спрашивал к ритуальным услугам.
– А-а-а-а-а, ну что, поехали? – и подталкивает к машине.
Черт! Черт! Куда поехали? Как поехали? Мамочки! Мы так не договаривались.
– Э-э-э-э-э.
Долбаный Антон следит за каждым моим шагом. Пока меня не запихивают на переднее сидение и не закрывают дверь.
Антон вроде уходит. И я уже тянусь к ручке, чтобы сбежать от взгляда этих пронзительных глаз. Но дверь заперта.
Блею…
– Не могли бы вы открыть дверь?
Мужчина стаскивает кепку и небрежно швыряет на заднее сиденье. На глаза падает русая челка.
Блин… красивый. И даже с моей «любовью» к бородам, я залипаю на его внешности. Нос с горбинкой, губы под щетиной пухлые такие. Целовать бы их…