Я схожу с ума?
— Эй, Лэт! – окрикиваю его, и мужчина оборачивается,
всматривается в мое лицо.
— Мы знакомы?
— Нет, — отворачиваюсь и чуть ли не бегу прочь.
До сегодняшнего дня думал, что не боюсь ничего, но сейчас стоит
помыслить о том, что со мной происходит, и будто ледяные пальцы
сжимают горло. Меня лишили свободы выбора, и мучиться неведением до
утра я точно не буду. Плевать, что десять минут двенадцатого и с
огромной вероятностью Варан уже спит, мне нужно к нему. И если он
откажется со мной говорить, заставлю его.
Еще вчера я без раздумий ограбил бы того же Лэта, прыгнул в
электричку и доехал до станции, где живет Варан, теперь же мне
неоткуда взять денег, и я долго толкусь среди пестрых пассажиров,
жду, когда приедет состав со старыми вагонами, где на заднем есть
порожек, куда можно встать, и выступ, чтобы зацепиться.
Стоя на одной ноге и рискуя сорваться, я затесываюсь между
молодняком и считаю станции.
Спрыгиваю на пятой, где серые стены разрисовано красно-черными
граффити, перехожу заплеванную железную дорогу и направляюсь к
Улью.
На кнопку звонка мой палец ложится ровно в двенадцать ноль-ноль.
Прижимаюсь ухом к двери и слышу возню. Не спит, слава Шахару!
Теперь надо, чтоб Варан открыл, ведь он вряд ли меня помнит.
Черноротые осторожны, иначе не выживешь, а бывшие аристо –
вдвойне.
— Никого нет дома, — доносится из-за двери, я окидываю беглым
взглядом потолок в поисках камер и слегка обалдеваю: камера,
спрятанная в глазке, будто бы обведена светящимся зеленым
кругом.
Проклятая программа подсказывает мне! Причем точно так же, как и
раньше, когда я распознавал уязвимости механизмов.
— Открывай, это Леон, — говорю я, хотя понимаю, что хозяин
квартиры меня видит. – А то я вышибу дверь… Малх, поверь, лучше
тебе открыть.
Я буквально ощущаю, как, услышав свое настоящее имя, Варан
теряет спесь.
— Леон? Что ж ты сразу не сказал?
Накрываю глазок ладонью, правой рукой выхватываю пистолет и
прижимаюсь спиной к стене.
— Только без глупостей. Я просто поговорить. Если не веришь,
выходи в коридор, у меня есть к тебе пара вопросов.
Насколько помню, Варан – пятидесятилетний пузатенький мужик,
лысый, как кегельный шар, с желтыми вараньими глазами, за что и
получил прозвище. Боец он никакой, но огнестрелом владеет в
совершенстве. Сразу после дечипирования я за небольшую плату
адаптировал его к реалиям нижнего яруса. На месте Варана я
пристрелил бы незваного гостя, который в курсе его тайны.