Я пишу сам себе - страница 7
Шрифт
Интервал
– Пора идти, на этот раз уйдем мы вместе.
– На это я готов давно, я сделал все на этом белом
свете.
Чему меня учил ты, я ничего не позабыл.
– Я горд тобой и знал, что сможешь ты все
сделать и развеять пыль.
– Благодарю за все, ведь мы уходим вместе?
– Да мы уйдем вдвоём, это конец нашей общей
пьесы.
Закрыв глаза, он не издал посмертных звуков.
Он умирал спокойно, не страдал он в муках.
Улыбка на его лице лишь отразилась.
И знал, что он идёт к любви, спокойствию и к миру.
Полжизни был он черствый.
А остальное он проживал счастливым
от отцовства.
На сердце руку положив, ушёл он с миром, с ним ушёл
и голос.
На этом тихо и спокойно окончилась их повесть.
Ах да, а кто же я?
Я – мысли, голос сердца, голос боли.
Я рядом, когда терзает беспокойство и неволя,
Когда вам хочется бежать, я подскажу куда.
Я лишь рассказчик всех историй, я лишь душа.
Дождливый мир
Опять дождливый мир меня взывает.
Стучит в окно нетерпеливо.
Стихия тоску мне навивает.
Манящий шум, пьянящим миром.
Скрипка
А в мыслях скрипка, как печаль,
По струнам режет смычком заржавевшим.
Исходят тонкие мотивы «Мне жаль»
Что не рядом она, та что сможет утешить.
Скрипки тон одинаково резок,
Но моментами тихий до боли.
То кричит «Нам больше не о чем грезить»,
То молчит «Что то в сердце ей колит».
Скрипка медленно звук издавай,
Она душу пускает на волю.
Ей так мало огня безмятежного мая,
Скрипка просто не сдастся без бою.
Ей не место в пыли андресольной
И в чердачном завале не место.
Певчей птичкой, свободной и вольной,
Быть ей хочется, рвётся все сердце.
Слышишь? Прислушайся.
Звук как облако в небе плывет.
Размеренно, медленно, рушится,
Все. Но скрипка поёт.
Я возьму ее в руки, оботру с неё пыль,
Слышишь скрипачка ты не печалься,
Это жизнь, ты увидишь вновь мир,
В дряблых пальцах, закружишься в вальсе.
Старик и Пёс
Холодный дождь за окном.
И ветер завывает угрюмо.
Не оставишь грусть на потом.
Не согреет и ткань из велюра.
Одиночество давит, морозит.
И старик каждый день только чахнет…
И ни кто у него и не спросит.
Может чаю, а может, по соточке бахнем.
Он давно уж один…
И мелодии тихо играет.
Он сам себе господин.
В царстве покоя и грусти витает.
Там так пусто и тихо.
Только там совершает прогулки.
Из мыслей там, завивается вихрь.
И знает он все пути, переулки.
Музыкантом прекрасным он был.
Джаз играл, а она рядом пела.
Но смерти прибой просто взял, да и смыл.