Дорога у порога, просёлочная пыль,
Простите, ради Бога, за этот старый стиль.
Но это так и было, прощай родимый дом
И сердце вдруг заныло о старом, о былом.
Когда назад вернёшься не знаешь, не гадай,
А если сковырнёшься, ведь едешь в дальний край.
Быть может где-то стынет навостренная сталь
И у тебя отнимут полуденную даль.
Ну, что же, оставайся, в калитку постучи,
Пока ещё не поздно, остаться на печи.
И потекут, как прежде, унылые деньки,
И можно не бояться тебе чужой руки.
Но ты, когда-то видел большие города,
Просторы необъятные, тугие провода,
Степные нивы тучные, таёжные костры,
Зовут к себе знакомые и новые миры.
И дом родной покажется пылинкой в мирозданье,
И слёзы материнские не сдержат раставанье.
Осталась у порога просёлочная пыль,
Встречай меня дорога, встречай степной кавыль.