Она приближается ко мне. Садится на лавочку. Но на самый её край, а не около меня — своей дочери. Смотрит прямо перед собой, поджимая выкрашенные бледно-розовой помадой губы.
Мы молчим какое-то время, пока меня не прорывает:
— Хорошо выглядишь, мам. Так и не скажешь, что тебе скоро сорок. Я слышала, что деньги творят чудеса. Похоже, твой случай. — ухмыляюсь, стараясь не показывать, насколько же мне больно от её молчания и дистанции между нами. — Ты, оказывается, не только мать херовая, но и дочь такая же. — безжалостно цежу я. — Прошлой зимой бабушке вырезали катаракту. Я в ящиках с землёй дома петрушку с укропом и перцами выращивала, чтобы в местный магазин продать и накопить бабуле на операцию. Где ты тогда была по легенде? В Китае?