Жизнь жизней. СтихоТворения - страница 4

Шрифт

Интервал

. Становится простым, четким. А в элементарном смысла нет – оно мертвое, не думанное.

Впрочем, это просто цепочка мыслей. То, что зовется поэзией, ни в какие рассуждения не укладывается и, слава Богу, дышит где хочет…

«Если даже и каждый оставит свои стихи…»

Если даже и каждый оставит свои стихи,

если будет поэтов, как и деревьев, много,

неужели от этого станет кому-то плохо?

Впрок осенние тёплые дни безмятежно

тихи…

подбивает память опять подводить итоги

и ведет и заводит куда не доставят ноги.

Мне навстречу прохожие – листья

в обе руки.

Отпустили деревья на ветер свои стихи,

и струится в воздухе золото высшей пробы.

«Не уходи…»

Не уходи.

Останься сейчас с собою.

Не уходи.

Пусть другие тебя покинут —

так и уходят гуськом спина в спину.

Ты можешь позволить себе остаться.

Не уходи.

Ты никогда не узнаешь,

кто был с тобой в эти дни,

только – что не один.

«Свои отложив злоключенья, возьму…»

Свои отложив злоключенья, возьму

тяжелый том Мандельштама.

В его помутившийся воздух войду —

и вздрогнет сердце обманно,

и не затянется рана.

«Сквозь буквы, черные, как угольки…»

Сквозь буквы, черные, как угольки,

огня еще я чувствую дыханье,

и он, угаснувший, в о с п л а м е н я е т.

На расстоянии моей руки,

что бережно чужой дневник листает,

Конец ознакомительного фрагмента.