Становится от чего-то так обидно, до позорных слёз, но я не даю им пролиться: задрав голову, часто моргаю, рассматривая сквозь пелену и без того мутное московское небо.
Только не реветь, ещё чего. Хватит, нарыдалась уже в своё время.
Это всё ностальгия, пмс не за горами. Тигран ещё со своим ночным загулом настроение испортил, одно наложилось на другое.
Я сильная. Я красивая. У меня успешный мужчина. У меня всё просто отлично и уж точно лучше, чем у него. Владелец ЧОПа, тоже мне заслуга к сорока годам! А мне всего двадцать четыре и вся жизнь впереди.
Я убеждаю себя, убеждаю... а предательские слёзы подбираются к глазам всё ближе.
За спиной снова открывается дверь, и я резко вздрагиваю, уронив столбик пепла на пол.
- Вик, пошли, аниматоры уже приехали, мы можем садиться за стол, - заглядывает на балкон мама и, заметив мои покрасневшие глаза, мрачнеет: - Всё нормально?
- Да. Замёрзла только, - с улыбкой топлю окурок в пепельнице и следую за мамой обратно в дом.
Настроение безвозвратно утеряно, как и моя уверенность в себе. Саша скоро женится, а значит, влюблён в другую.
Теперь я знаю точно - он меня забыл.
***
- Может, потанцуем?
- Не хочу.
Обхватив бокал, отшиваю уже второго ухажёра за вечер. Я даже не знала, что здесь будет столько свободных мужчин, не детский праздник, а просто дом свиданий какой-то.
В центре гостиной топчатся две великовозрастных парочки, многие уехали, забрав детей домой. Сёмка тоже уже лёг спать, остались одни взрослые: мужчины сбились в кучу обсуждая бизнес и футбол, женщины шепчутся о своём, девичьем. Но мне не хочется собирать сплетни с кучей незнакомых тёток чуть-чуть "за". Ну о чём мне с ними говорить? О новом рецепте запеканки или в какое ещё место воткнуть омолаживающие филлеры? В первом я ничерта не шарю, впрочем, как и во втором. Наверное, я осталась последней подружкой миллионера в столице, кто ещё ни разу не вкачивал в себя какую-нибудь дрянь.
"Миллионер" позвонил уже дважды, пришлось наплести, что я развлекаюсь тут в уютном семейном кругу. Так весело, аж повеситься хочется. И можно бы уехать... но там Тигран, как назло он сегодня проводит вечер дома. Не хочу видеть его, не хочу делать вид, что у меня всё в порядке, а иначе с ним нельзя - начнутся расспросы: что, почему... Не хочу.
- Вик, иди к нам! - машет рукой мама, подзывая в "кружок по интересам", но я отрицательно качаю головой, надеясь, что от меня отстанут. Отпиваю глоток вина и перевожу угрюмый взгляд на Градова: сидит на софе в окружении мужиков. Спиной ко мне. Он вообще весь вечер старательно меня избегал, делал всё, чтобы не дай Бог не столкнуться, даже глазами. Плевать ему на меня, вот и всё. И не смотрит, не потому что чувствует какую-то вину или где-то ёкнуло - ему просто всё равно. Чего не скажешь об его отношении к новой пассии, сама галантность - выдвинуть стул, подлить вина, подать салфетку. Так приторно всё, аж скулы сводит.