- Что с тобой? - Тигран подозрительно щурится, заглядывая мне в глаза. - Градов? Дело в нём? Ты его знаешь?
- Нет! - выпаливаю слишком поспешно: - Впервые увидела, понятия не имею, кто это.
Я понимаю, что скажи я Тиграну, что это мой бывший, да присочиняй ещё что-нибудь - он мокрого места от Саши не оставит. И когда-то я мечтала о чём-то таком. Я психовала, я злилась, я проклинала его! Проклинала... и отчаянно продолжала любить. До одури.
Первое время я хотела приехать к Москву и на полном серьёзе его покалечить! А уже на следующий день думала броситься ему в ноги, с мольбой начать всё заново.
Я просто любила его до беспамяти. А он меня нет. Так что уж пусть лучше золотая клетка, по крайней мере мной хотя бы дорожат.
Я истощена морально и даже физически, кажется, что этот неожиданный привет из прошлого вытянул из меня все жизненные соки. Я хочу забыть этот вечер, стереть из памяти... Но знаю, что долгие-долгие часы посвящу воспроизведению каждой черты его лица и каждой секунды этой короткой встречи.
Я настолько была ошарашена, что даже не увидела, был ли он рад увидеть меня или ему было всё равно...
- Я домой поеду, хорошо? - осторожно вытаскиваю руку из-под ладони Тиграна. - Извини, что помешала.
- В очередной раз, - подсказывает, но без злости. Скорее вкладывая в тон ноту нравоучения. - Нико́ тебя отвезёт.
- Не надо, я такси вызову.
- Впрочем, - приподнимает запястье и смотрит на свои элитные "Паркер", - у меня на сегодня всё. Поехали вместе.
Нет! Нет! Только не это! Я не хочу сейчас вот этого всего. Я одна побыть хочу! Но Тигран уже поднимается с места, незаметно подавая знак охраннику, что мы уезжаем.
Я никогда не любила Тиграна так, как нужно любить мужчину, скорее, я просто хотела убежать от прошлого. Я думала, что новая жизнь, которую он мне подарит, вытравит из памяти того, кому там не место. Как же сильно я ошибалась.
Я теперь в клетке. Я и мои запертые демоны.
Друзья, у романа есть предыстория "Грешники". Если хотите узнать, как герои докатились до такой жизни - прочитайте. Всё сразу встанет на свои места.
3. Часть 3. Саша
***
Я сижу за накрытым столом, сервировка идеальна - фарфоровая посуда, приборы, разложенные согласно этикету, свечи. И в тарелках что-то наверняка аппетитное, выглядит потрясающе, но есть не хочется совсем. Я смотрю на барабанящие по стёклам капли дождя и вспоминаю начало ноября пятилетней давности. Тогда я был не в Москве - в крошечном городке на отшибе мира. Был мороз, снег, настоящая русская зима. А ещё была Вика и несколько совершенно сумасшедших ночей в её маленькой обшарпанной квартире.