Его высокая фигура давит своей нехорошей энергетикой.
- Купишь другие, - с безразличием пожимает плечами. – Деньги для тебя все равно ничто.
- Пиз*ец, кто носит такую оправу в двадцать первом веке? – Эдик пинает в сторону останки моих очков. Смотри, бро, она тебе бампер поцарапала. Как будешь расплачиваться, чучело? На коленях видимо.
Ну это уже слишком. Не выдерживая такого откровенного буллинга, я подбираю свой велик и бросаюсь в сторону, надеясь просто сбежать, но кто-то больно хватает меня за волосы, прямо за хвост и тянет назад.
- Куда помчала, коза? Мы еще не закончили, - передо мной перекошенное лицо Летова, чувствую странный запах, исходящий от него, и в очередной раз удостоверяюсь, что они под травкой. Кожа больно натянулась на голове, обжигая. Кажется, Летов решил снять с меня скальп. Тащит за волосы обратно к Яну, и, как бы я не брыкалась, вырваться не удается. Вот же влипла!
- Кто такая? – спрашивает вдруг Истомин, докуривая сигарету и потушив окурок ботинком.
- Ч-что? – дрожу, испуганно глядя в безжизненные глаза. Тягучая мутная вода.
- Имя есть, говорю?
С любопытством разглядывает, засунув руки в карманы, как какую-то зверушку. Черные волнистые волосы небрежно упали на лоб, широкая линия челюсти, нос с небольшой горбинкой. Он напоминает мне коршуна. На черной футболке замечаю логотип известного бренда. С упоением рассматриваю его, лишь бы не смотреть в эти неживые глаза. Мы учимся уже на третьем курсе, но, естественно, он меня даже не знает, никогда не интересовался. Скорее всего, он меня даже не замечал. И слава Богу.
Я обладаю весьма неприметной внешностью: каштановые волосы в косе или стянуты в хвост, карих глаз почти никогда не видно за очками, косметикой я не пользуюсь. Одеваюсь тоже неброско, а вот в короткой развевающейся юбке очень удобно, как бы смешно не звучало, крутить педали. Пытаясь сэкономить на проезде, я еще в прошлом году купила велосипед, и теперь добираюсь до универа на нем. Сейчас был только сентябрь, но осенью, когда будет грязно и мокро, придется оставлять велосипед дома.
- Чего молчишь? Боишься? Да отпусти ее, – кивает Летову, ледяными пальцами цепко хватает за мой подбородок, заставляя смотреть ему в глаза. С облегчением чувствую, как Летов отпускает мои волосы.
- С-Саша. Саша Митрофанцева, - проговариваю с дрожью в голосе, еле разлепив пересохшие губы.