– Вы откуда шли? С кладбища? – поинтересовался водитель.
– Да, – ответила Маша.
– А что вы там делали?
– Бабушку навещали, – быстро ответила я, боясь, что Никитина начнет излагать истинную цель нашего визита.
– Хорошее дело. Нельзя мертвых забывать. Они не любят, когда их забывают. А вас как зовут?
– Меня Ира.
– А меня Маша.
– Мария? Очень красивое имя! – сказал водитель и, спохватившись, добавил: – Ира тоже.
Я усмехнулась: похоже, один привороженный у моей подружки уже есть.
– А меня зовут Максим.
«Хм, если б он знал, как много значит это имя для Марии…» – подумала я, а вслух сказала:
– Тоже красивое имя.
– Вам сколько лет? – продолжал расспросы молодой человек.
– Скоро будет пятнадцать, – ответила Маша.
– А мне уже исполнилось пятнадцать, – добавила я.
Сколько лет парню за рулем, я спрашивать не стала, решив: пускай разговор поддерживает Никитина. А она вытащила расческу и начала причесывать мокрые от дождя волосы. Я посмотрела на себя в зеркало. Честно говоря, в сухом виде я выгляжу намного лучше, не удивительно, что сейчас Максим обратил внимание на Машу, а не на меня.
Тем временем дождь начал стихать. Водитель молчал, я внимательно разглядывала его: голубые глаза, светлые волосы. И тут меня охватил ужас: молодой человек был как две капли воды похож на того самого Трофимова, портрет которого я видела на могильном памятнике.
Я уставилась в белобрысый затылок водителя. «Он сказал, что его зовут Максим, – вспомнила я, и по моей спине тотчас забегали сотни мурашек. – Неужели нас везет покойник?»
Вдали уже показались дома, ехать оставалось минут десять.
Как только мы въехали в город, я попросила водителя остановиться. Максим любезно предлагал довезти нас до дома, но я ответила, что мы живем неподалеку, и вытолкала упирающуюся подругу на влажный тротуар. Выходя из машины, я услышала, как молодой человек пробормотал: «Мы скоро встретимся».
– Ну, и чего ты не дала ему довезти нас до дома? – недовольно спросила Маша, когда автомобиль отъехал.
– Объясняю: потому что моя мама уже должна быть дома и может увидеть, как я высаживаюсь из какой-то машины, и если она это увидит, то спросит, чья эта машина и как я в нее попала. Тогда придется рассказывать, что мы попали под дождь и сели в машину к незнакомому человеку, а за это мама меня по головке не погладит. Потом она меня спросит, зачем я подалась на кладбище, и мне придется что-то придумать, потому что, если я расскажу ей о твоей затее, мама решит, что мы обе спятили…