Мама десять раз успела обидеться, обозвать меня эгоисткой, не думающей о здоровье родных, а папа шёпотом просил сделать, как велено, но я так устала прогибаться.
Возможно, я совершаю ошибку, но, Господи боже мой, мне уже восемнадцать, имею на это право.
В итоге, после месяца споров, упрёков, непонимания и моих слёз, они синхронно вздохнули и дали добро. Правда, когда я утром уезжала, даже проводить не вышли, демонстрируя, до какой степени я их обидела. Я пила чай, ждала, что, хотя бы папа придёт пожелать счастливого пути, но нет. Пришлось вызывать себе такси, самостоятельно грузить вещи в багажник и уныло ехать на вокзал, стараясь не расплакаться от обиды.
Они у меня… немного занудные и властные. Правильные люди, у которых всё по расписанию, прилично и целомудренно. Честное слово, я ни разу не видела, чтобы они нежничали или как-то ещё выражали любовь друг к другу — так приличные люди себя не ведут, вот и весь ответ. С одной стороны, правильно и достойно, но ругаться им эти приличия не мешают, только дверь перед этим важно запереть. И неважно, что ребёнок всё равно всё слышит и понимает.
— Итак, — суровое лицо мамы всплывает на экране, а глаза бегают, словно она сквозь меня пытается рассмотреть, что именно творится за моей спиной. — Устроилась в своём клоповнике?
От возмущения и обиды краска приливает к лицу, и я теряюсь с ответом.
— Что молчишь, дочь? — щурится, глядя куда угодно, только не мне в глаза.
— Мама, но это не клоповник! — вскрикиваю и верчу телефоном, стараясь как можно тщательнее показать ей всё-всё. Малейшую деталь и завитушку на старых обоях.
Чтобы она поняла наконец: комната действительно уютная, в ней не бегают тараканы, с потолка не свисают гирлянды грязной пыли, а пол не проеден мышами.
— Окна наверняка хлипкие, — фыркает.
— Вот, смотри, — я подношу телефон поближе к окну и хлопаю рукой по стеклопакету. — Отлично! Крепкие, как вековые дубы.
— Что, не дует? — недоверчиво щурится мама и жуёт нижнюю губу, подслеповато глядя в экран.
— Мама! — возмущаюсь, устав от придирок.
И это я ещё не вспоминаю, что они меня бросили, считай, одну, а теперь мама, как ни в чём не бывало, звонит и высказывает претензии.
— Ой, прекрати! Я должна всё проверить, раз ты у нас уже такая самостоятельная и стыдишься родителей.
В её голосе звенит обида, брови домиком, а губы недовольно поджаты. Она вся — комок раздражения, и это — последняя капля. Зажмуриваюсь, до десяти считаю, чтобы не нагрубить маме, и это не остаётся незамеченным: