— Дед,
давай сюда, — Кенни дёрнул за одежду Криса. — Там пахнет
вкусно.
— Что? —
Крис недовольно посмотрел на внука. — Мы сейчас на центральной
улице, тут самая дорогая и качественная еда. На боковых улицах еда
дешевле и может быть плохого качества.
— Идём,
дед, — Кенни нетерпеливо посмотрел на Криса. Тот знал этот взгляд
внука и понял, что его не переубедить. В такие моменты Кенни
становился невероятно упрямым и неконтролируемым.
— Ладно,
пойдём, — решил Крис. — Мне уже интересно, что за блюдо тебя так
привлекло.
Кенни
уверенно пошёл вперёд, не останавливаясь перед прилавками, которые
выглядели гораздо непритязательнее, чем торговые палатки
центральной улицы.
— Ты что,
собака? — удивлялся Крис, следуя за внуком. — Как ты смог учуять
запах так далеко? Мы уже к границе рынка приближаемся!
Кенни
горько усмехнулся. Каким-то образом Ира научилась пользоваться его
органами чувств гораздо лучше, чем он сам. Она слышала то, что не
слышал он; видела то, что он не замечал; чуяла запахи, которые он
не улавливал. Скорее всего, причина в особенном состоянии Иры и в
её успехах в Мире Духов.
“Тут!
Следующая палатка!”
Кенни
замедлил шаг. Пару минут назад он сам учуял знакомый запах, но не
мог понять, откуда он исходит.
— Вот, —
Кенни остановился у старого, потрёпанного прилавка, одна стена
которого слегка надломилась в середине.
За
прилавком сидела бабуля и что-то жарила в большом железном чане,
который стоял на простеньком каменном мангале.
— Жареная
вермишель, — прошептал Кенни, прикрывая глаза. Запах этого очень
обыкновенного блюда вызвал в нём сильные эмоции, вытаскивая из
глубин памяти воспоминания, о которых он предпочёл бы
забыть.
Земля,
осень. Ему всего десять лет, а Ире – девять. И в один памятный день
они услышали страшную весть – родители погибли в
автокатастрофе.
Родственники помогли детям, но в те времена каждому
жилось трудно. Маленькому мальчику пришлось стать взрослым, чтобы
позаботиться о больной сестрёнке.
В то
время дядя Витя работал на базаре, и купил детям несколько
десятикилограммовых мешков с вермишелью.
В памяти
всплыла очень живая картинка – как дядя Витя, пряча глаза,
затаскивает один мешок за другим, и ставит их у белой
стены.
Позже
соседка научила мальчика жарить и варить вермишель. В те времена,
самые тяжёлые для брата и сестры, вермишель стала их опорой. Масло
приходилось экономить, поэтому варили вермишель гораздо чаще, чем
жарили. Но каждый раз, когда мальчик готовил жареную вермишель, в
доме наступал маленький праздник. Сестра обожала это блюдо и всегда
радовалась ему…