Шум и гам на косогоре,
Суетятся облака,
Им в безудержном просторе
Путь-дорога нелегка.
Кто-то пыль в поля забросил,
Напугав ряды пшеницы,
И пузатые колосья
Угрожают разродиться.
Небо быстро посерело,
Почернело как-то вмиг,
Как Шекспировский Отелло,
Обрело коварный лик.
А река гудит базаром,
Там, изобразив юга,
Переплясом разудалым
Волны тешут берега.
Лес волнению ответил,
На стволах заметна дрожь,
И шумит задорно ветер!
Скоро, скоро будет дождь!
Нет, это не отзвук, нет, это не пламя -
А, так … не разувшись … по сердцу ногами.
Нет, это не яркий мазок акварели,
А смачный плевок на истерзанном теле,
Безоблачны дали, светло недалече,
А слезы – на землю, а думы – на плечи.
А мысли – все глубже, а шаг – все короче…
Но память прощает в преддверие ночи…
Иссякнет мысленный фонтан,
Исчезнут творческие муки,
Кто я – поэт иль графоман –
Не вспомнят будущие внуки.
Растает в звездном серебре
Моя волшебная харизма,
И не прольется на заре
Слеза печальная Отчизны.
А был ли мальчик? Был ли сын?
Видна ли капля в океане?
А возвестит ли мир акын
О неизвестном графомане?
И мысли рваные лились
С уверенным непостоянством,
Но как слепой бродяга – бриз,
Они, шумя, неслись в пространство.
Осколки сыпались в стакан,
Прочь унося мгновенья скуки,
Кто я – поэт иль графоман –
Не вспомнят будущие внуки.
Утешь меня, моя Великая.
Конец ознакомительного фрагмента.