Когда весна не радует беспечно,
Поэзия прекрасная нужна,
Она одна нам дарит чело-вечность.
Рано или поздно наступает время собирать камни.
Хорошо, если оно наступает не слишком поздно.
Все началось с того, что в тот день ничего не писалось. Это само по себе было странным происшествием для Леры. Ее как раз упрекали за то, что она была слишком плодовитым автором.
Ни дня без строчки и какое-то количество страниц романа, если не только что сочиняемого то выбиваемого в комп из старой рукописи – это всегда пожалуйста, тут ничего не получалось.
Текст буксовал, как автомобиль за окном. И она понимала, что бесполезно пытаться сейчас его вытащить из паутины скуки, переходящей в уныние.
Так не пишутся романы, о стихах и говорить нечего.
Когда погас монитор, она услышала звонок. Сначала даже подумала, что это произошло из-за того, что выключился комп.
Но нет, просто к ней кто-то пришел.
Этот кто-то ее любимый программист Олег, парень бесподобный во всех отношениях. И даже не потому что он знал ее романы лучше, чем она сама, и вносил в ткань повествования столько неповторимых образов, он сам был неповторим, уникален.
Общение для этих двоих было настоящим даром. В мире, где мужчина и женщина встречаются для секса на ходу, за несколько минут, чтобы бежать снова в разные стороны и даже имя партнера вспомнить с трудом, два эти занятые человека могли беседовать целыми вечерами, когда творчество никак не проступало, и она даже не пыталась насиловать себя.
Вот и на этот раз он пришел как раз вовремя.
Они отправились в старое кафе.
Кафе и на самом деле было старым. Там когда-то они обмывали университетские дипломы, а Олег ходил еще в первый или уже во второй класс в те времена, там она и встретила своего первого мужчину.
И совсем как у поэта:
Все давно сожжено и рассказано,
Только первая снится любовь.
Вот и сегодня Эльдар не могла ей не присниться, потому что сидели они в том же самом кафе, и что совсем удивительно – тот столик у стены был свободен.
Когда она к нему устремилась, Олег понял, что это тот самый столик.
– А не пригласить ли нам сюда этого загадочного полковника, – спросил он, – мне так хочется взглянуть на героя твоего романа. Представляешь, как здорово бы это было.
Лера вздрогнула и произнесла:
– Это невозможно, его похоронили 5 ноября, несколько дней не дожил до своего праздника.