— Простите, я не расслышала, — мгновенно заливаюсь я краской до самых корней волос.
Как непрофессионально. Надеюсь, никто не заметил, как я утонула в своих мечтах.
— Архип Бырбыров спросил вас, Аделаида Семёновна, почему мы не можем сделать ему ребёнка, — смотрит на меня в упор мой главврач.
Видимо, ожидает от меня разумного ответа. И я, конечно же, беру инициативу в свои руки:
— Конечно же можем, Архип, не переживайте! — лучезарно улыбаюсь я и присаживаюсь рядом с ним на диванчик.
И до меня доносится аромат полыни и лаванды, который исходит от моего кумира.
— Кто вам сказал, что у вас не будет детей?! — кладу я свою руку на его ладонь. Пытаюсь успокоить его, как обиженного ребёнка.
Первое правило психологии: разговаривай с пациентом на его уровне. А сейчас уровень Архипа — это как раз тот самый обиженный мальчик.
— Они, — капризно тычет своим пальчиком в сторону врачей Бырбыров, и поворачивается ко мне. — Ну вот скажите, за что они так со мной?! Чем я хуже Каскова?!
— Ну конечно ничем, а даже намного-намного лучше, — придвигаюсь я ещё на пару сантиметров ближе к обиженной поп-звезде. — Почему вы так решили? — оборачиваюсь я к своим коллегам, словно хочу сказать им: зачем вы обидели маленького мальчика!
— Потому что у меня, видите ли, нет жены, партнёрши, девушки, — с раздражением выкрикивает Архип. — Вы себе такое представляете?! — и я осторожно отвечаю:
— Так. Я поняла. Вы хотите ребёнка, но у вас нет женщины, которая бы его вам родила, правильно?!
— Вот именно! Какое-то ущемление прав одиноких мужчин! — восклицает Бырбыров и хватает меня за запястья. — Но я вижу, что вы единственный адекватный здесь специалист. Скажите, что вы мне сможете помочь! — умоляюще смотрит она мне в глаза.
Прямо в душу.
И я не могу сказать ему «нет». Особенно когда самый прекрасный и желанный мужчина нашей эстрады сидит в трёх сантиметрах от меня и умоляет о помощи.
— Ну конечно, — сглатываю я. — Мы обязательно вам поможем. Поищем в нашей картотеке женщин, которые готовы выносить вашего ребёнка, такая услуга у нас есть… — начинаю соображать я, как лучше это всё организовать.
— Зачем мне ваша картотека. Вы меня не поняли, — перебивает меня Бырбыров. — Вот вы, вы, — ещё раз повторяет он, когда я с недоверием смотрю на него. — Вы конкретно сможете родить мне ребёнка? Вы врач, вы красивы, — начинает перечислять он, и я вспыхиваю от его слов. Сам Бырбыров считает меня красивой!