– И как ты теперь смотришь на всю эту ситуацию?
– Сейчас мне все это безразлично, – пожимает плечами парень, открывая глаза и глядя на доктора с легкой улыбкой, – у нее своя жизнь, а у меня своя. Иногда звонил ей, чтобы просто узнать, как у нее дела. Все ли хорошо? Но трубку она так и не взяла, поэтому я оставил попытки связаться с ней. Если мама решила полностью забыть меня, вычеркнуть из своей памяти, то, как бы больно мне ни было от этого, я смирился.
– Почему?
– Потому что я нашел свою настоящую семью…
…Кирилл открывает дверь в свою палату и проходит в небольшое помещение, обставленное достаточно скромно, но со вкусом. Клиника была закрытой, и, чтобы в нее попасть, надо было заплатить сумасшедшие деньги, поэтому и в декоре здесь не скупились, отрабатывая каждую копейку, вкладывая каждый рубль в это заведение. Доктора и медсестры – квалифицированный персонал, имели индивидуальный подход к каждому пациенту и действительно старались вылечить его, а не просто отфутболить, едва получив на счет очередную кругленькую сумму.
Мягкая кровать, тумбочка, стол и кресло, а еще книжный шкаф, расположившийся у стены, справа от входа. Кириллу этого было достаточно, чтобы чувствовать себя здесь уютно. Единственное, что его до сих пор смущает, так это небольшая картина, висевшая над его кроватью, – на ней изображено штормовое море, в котором потерялась маленькая лодка. Вроде ничего особенного, но стоит только взглянуть на нее, как рисунок неизвестного художника словно оживает, представляя изумленному взору парня настоящую борьбу со смертью. Лодка раскачивается на огромных волнах, переворачивается, вновь выплывает, а беспощадное море, в который раз старается поглотить чужеродный объект в своем лоне.
Вздохнув, Кирилл не смотрит по сторонам, проходит к своей кровати и садится на нее, уставившись немигающим взглядом в стену. Когда он сможет вылечиться? А сможет ли вообще сделать это?
Наверное, он смог бы многое пережить, пройти через детскую травму с высоко поднятой головой, имей он поддержку близкого человека, понимание и принятие его ущербности. Да только предательство матери уничтожило хрупкие ростки надежды, что еще теплились в душе.
В руках у него до сих пор зажата маленькая книжонка, и парень медленно открывает ее на закладке. Сотню раз читал это произведение, но каждый – словно первый. Дотронуться пальцами до пожелтевших страниц, почувствовать запах истории, кожей ощутить ее значимость.