Но вот стою в кремовой, растянутой футболке, в легинсах, с заколотыми крабиком на затылке уже как два дня немытыми волосами, без грамма косметики, в домашних, пушистых тапках, от которых Варька балдеет, — особенно когда я в них перед ней вытанцовываю, — и вижу тень Медаева. Не буквальную, конечно же.
Мне прекрасно видно его волевое, по-мужски притягательное лицо, квадратный подбородок, крупноватый нос, с горбинкой, разумеется, губы, которые мне когда-то так нравилось целовать, а в груди вьюга свищет.
Чего я боялась всё это время?
Дурочка.
Не знаю, что читается на моём лице, но у Паши явный ступор.
Сама не замечаю, как уголок губ дёргается в нервной и кривой усмешке.
Ах да, они же с Линой столько бабла и сил в меня вбухали… Всё пытались под конец наших отношений из меня слепить фифочку, которую не стыдно в их великое общество вывести. Шмотки, цацки, бесконечные визажисты и мастера по женской, конечно же, красоте.
Неужели думал, что я на это повелась и этим прониклась? Ждал цацу-королеву? Разочарован?
— Пора бы уже что-то сказать, Медаев. — не узнаю свой голос. Он звонкий, как звон бокалов, и едкий, как сигаретный дым. — Какими судьбами?
Его правая бровь… Та самая, зараза, по маленькому шраму над которой я так любила проходиться подушечками пальцев…
Прочь! Нельзя! Никаких воспоминаний!
Нет Медаева! Тень его есть. Павла Медаева я никогда и не знала!
— Здравствуй, новая и грубая Рита. — он собирается. Правая бровь прекращает движение вверх. — Давно не виделись.
Это так банально, что даже злит. Пусть уже говорит, зачем пришёл, что он знает, и проваливает на все четыре стороны!
Я в долгу не останусь, верну ему те же слова, которыми он меня из своей жизни вышвырнул.
Да!
Да, так и поступлю!
Не струшу! Не дрогну!
Плевать мне на то, что он знает. Он моих чувств не щадил… Почему я с его считаться должна?
— Неловко… — почему-то он хмурится. Я думаю, он злится, потому что его бесконечные образы в голове в очередной раз не совпали с реальностью. Так было, есть и будет. Такой он сам. Медаев наверняка ждал, что я ему на шею брошусь или улыбки дарить буду, как его эти… Прости боженька, не буду даже мысленно выражаться! Паша всегда от людей чего-то ждал. Стратег недоделанный. Люди ещё подумать не успели, а он уже планы настроит, их поступки напророчит… — Ты говорила, что твой отец мёртв. — звучит то, что даже мой мысленный голос заставляет смолкнуть.