— Добрый вечер, — салютует нам бокалом. Киваю. Хотя хочется вышвырнуть ее отсюда. Но скандал на публику никому не нужен. Нет, меня не пугает ее присутствие – я, в конце концов, не палюсь с любовницей. Меня злит ее наглость и блеск в глазах, который ничего хорошего не обещает. — Поздравляю, — с язвительной улыбкой произносит Ника, неприлично долго размаривая Милану. — Не познакомишь с невестой? Ой, — театрально прикрывает рот рукой. — Уже с женой.
То есть не поверила, что брак фиктивен? Пришла лично проверить.
— Познакомлю, — сквозь зубы произношу я. Обвиваю Милану за талию, притягиваю к себе. Девочка поддается, хотя напрягается. — Это Милана Вертинская, моя жена, — специально выделяю свою фамилию, так что Нику передергивает. Ты же за этим пришла? Да? Я всего лишь подыгрываю твоим фантазиям. И контрольный – целую Милану в висок, демонстративно глубоко вдыхая ее нежный, тонкий запах. Поворачиваю девочку лицом к себе за подбородок, заглядываю в глаза. — Да, малыш?
— Да, — тихо отвечает Милана. Хорошая девочка, улыбается. Хорошо играет, вживается в роль. Я сам верю этим невинным глазкам.
— Ты же говорил, что брак фиктивен! — громче чем надо, на эмоциях спрашивает она. Благо играет музыка, и за гулом голосов никто ничего не разбирает. Отпускаю Милану. Встаю с места, обхожу стол, подходя ближе к Нике. В нос бьет запах ее холодных цитрусовых духов, раньше мне нравилось, а теперь раздражает.
— Пошла вон отсюда! — цежу сквозь зубы.
— Что, я права? Да?! Брак настоящий? — с претензией и вселенской обидой в голосе кидает она мне. — Ну ты и мудак! — а вот это уже непростительная ошибка с ее стороны. Никому не позволяю себя оскорблять, тем более женщине.
— Если ты сейчас отсюда не уберешься тихо, не привлекая внимания, то тебя выкинут отсюда как бродячую шавку. Мало того, ты еще наживешь во мне врага. И тогда… — не договариваю, втягиваю воздух, подавляя ее взглядом. Ника несколько секунд молчит, потом допивает шампанское, еще раз осматривает Милану, но с ее лица уже слетает маска хищницы и налет цинизма.
— Красивая у вас жена, Мирон Яковлевич. Молодая совсем, — в голосе теперь сожаление. Веронике тридцать три года, и возраст – ее больное место. Нет, выглядит она отлично, но живет в вечной гонке за молодостью и красотой. — Счастья вам, — кидает она мне и уходит. Без шума и скандала. Даже, можно сказать, гордо. Сажусь на место, отпиваю воды, выдыхаю. Дура. Навыдумывала. Ну пусть немного спустится с небес.