Сержант бросил на него такой взгляд, что бедолага констебль
втянул голову в плечи.
- Погодите, - мотнула головой я. - В каком смысле - нашли? Вы
что, обыскивали его номер? А в чем его обвиняют?
Папенька, конечно, не бог весть какая шишка. Но ведь и не
последний гном. Обыск его номера полицией сопредельного государства
- это же скандал!
Неугомонный констебль снова открыл рот. Сержант так на него
цыкнул, что рот констебль тут же захлопнул, громко клацнув
зубами.
- Тайна следствия, - проронил сержант веско. - Мисс, вообще-то
помощь полиции - это ваш долг.
- Кому я должна - всем прощаю, - рассеянно парировала я и
почесала в затылке.
Ссориться с полицией из-за ерунды не хотелось. В конце концов, к
папенькиным делам я не причастна, доказать это - раз плюнуть.
Я только собралась милостиво согласиться пойти с сержантом, как
из коридора послышался новый голос:
- Что тут происходит?
Форма на незнакомом брюнете была не казенная, а явно шита под
заказ. Туфли тоже ручной работы, уж я в этом разбираюсь. Да и часы
дорогие...
Констебль вытянулся во фрунт, сержант досадливо дернул щекой и
ответил неохотно:
- Выполняем ваш приказ... сэр. Констебль, подождите в
коридоре.
Младший полицейский козырнул и поспешил удрать.
Заминка от "сэра" не укрылась. Его красивое лицо
перекосилось.
- Вы ничего нормально сделать не можете, Стеббинс! - прошипел
брюнет, тыча в сержанта начальственным перстом. - Я дал вам
элементарное поручение: привести подозреваемую. А вы?
Сержант насупился.
- Подозреваемую? - поразилась я. - В чем?
- В убийстве! - отрезал начальник. - Мастера Неодима.
"Ой, дура-а-а-ак!" - читалось в выразительном взгляде сержанта.
Он-то столько выкручивался, подловить меня пытался. А потом пришел
начальник и все обнулил.
- Убийстве? - вытаращилась я. - Многие, конечно, хотели
настучать ему по голове, но убийство?..
- Настучать по голове? - встрепенулся полицейский и попытался
пронзить меня взглядом. - Значит, признаетесь?
- В чем? - опешила я.
Он подался вперед, оперся кулаками о стол и навис надо мной.
- В убийстве, мисс Саттон! Мастера Неодима ведь ударили по
голове. А откуда бы вам об этом знать, если это не дело ваших
рук?
Я прикусила язык. Ляпнула наобум, называется!
- Вот еще, - фыркнула я, подавив желание отодвинуться. - Нужен
мне ваш мастер Неодим, как ржавая шестеренка.