Попаданка поневоле - страница 3

Шрифт
Интервал


От неожиданности сердце срывается вскачь, веки сами захлопывается. Я из последних сил хватаюсь пальцами за его плечи и обмякаю. В прямом смысле. Ноги больше не держат меня. Ловлю умопомрачительные вертолёты. Теряю сознание.

Глава 2


Я лежу на берегу моря, слушаю шум прибоя и отдалённые голоса отдыхающих, таких же, как я. Не могу разобрать, о чём они говорят, да и не хочется. Зачем, мне и так хорошо. Солнышко греет моё лицо и правую руку. Почему только правую, интересно? Кажется, я устроилась слишком близко к воде. Море то и дело обрызгивает моё лицо прохладными каплями. И на ноги накатывает волна, странная какая-то. Сухая и твёрдая. Она не ласкает, не мягко обволакивает, а мнёт мои ступни, вместо того, чтобы отхлынуть обратно.

- А тётя спит, что ли? - очень близко слышу тонкий детский голосок.

Резко возвращаюсь в реальность. Память включается тоже. Я лежу на траве в нескольких метрах от дымящейся обугленной кассы. С мокрым лицом и без обуви. Кеды скромно стоят рядом.

Вокруг меня скопление людей. Невысокая женщина средних лет в широких джинсах и бордовой водолазке держит в руках открытую бутылку с водой и взволнованно всматривается в мои глаза.

- Девушка, вам легче?

Прислушиваюсь к себе. Вроде ничего не беспокоит. Долговязый подросток с кудряхами на голове снимает меня на телефон из-за её плеча. Девчонки-близняшки, которые пришли в парк с бабушкой, убедились, что со мной всё хорошо и рванули в сторону пожарных, которые невозмутимо сворачивают длинный белый рукав. Там интереснее. Остальные прохожие тоже начинают расходиться.

Я присаживаюсь, опираясь на ладонь, скольжу по фигурам, лицам, ищу своего спасителя. Но его нигде нет.

Слабо улыбаюсь женщине в ответ:

- Да, спасибо за помощь. Это, наверное, просто шок, испугалась. А вы не видели, куда пошёл мужчина, который был со мной?

Она на секунду задумывается, а затем указывает на парковку:

- Да, он сказал, что должен взять в машине телефон и позвонить в службу спасения. И просил вам передать вот это, сказал, что это ваше.

Женщина протягивает мне белый лист, сложенный посередине.

- Спасибо вам ещё раз, - благодарю её, вставая с травы и отряхивая одежду.

Та уходит, а я раскрываю листок. У меня перехватывает дыхание, а к щекам приливает жар.

Это же я. Только улучшенная. Вернее, портрет, на котором изображена девушка, похожая на меня.