Неожиданно мой взгляд натолкнулся на
потрясающей красоты комплект из кольца, сережек и колье, усыпанных
рубинами и бриллиантами, и я замерла, в восторге уставившись на
витрину. Потрясающе… ух, и какую же кто-то умудрился создать
красоту! Век бы стояла и смотрела.
– Нравится? – негромко хмыкнул у меня
за спиной подозрительно знакомый мужской голос, и я, все еще будучи
не в силах оторваться, завороженно кивнула.
Еще бы не нравилось!
– Саш, это кто? – добавился к
мужскому еще один. Более тонкий, капризный, женский. Одновременно с
этим ноздрей коснулся подозрительно знакомый аромат, и тут в моем
затуманенном блеском камней мозгу что-то щелкнуло. Я резко
повернулась и с выражением крайнего изумления воззрилась на
человека, чей образ упрямо преследовал меня все утро.
Александр Александрович
Лисовский.
Собственной персоной. Прямо тут, в
двух шагах. Только не в строгом деловом костюме, а почему-то в
джинсах, в коротком пуловере и с небрежно брошенной на предплечье
спортивной курткой.
Новый образ ему определенно шел. Из
крупного бизнесмена оборотень в мгновение ока превратился в
элегантного хищника на отдыхе. Расслабленного, сытого, но все еще
смертельно опасного.
Я поискала глазами по сторонам, но
телохранителей поблизости видно не было. Зато вместо них рядом с
генеральным директором одной из крупнейших российских компаний
стояла миловидная, нетерпеливо теребящая его за рукав, не
обремененная интеллектом и совсем еще молоденькая особа в вызывающе
короткой юбчонке и обтягивающей водолазке. По виду – немногим
старше его восемнадцатилетней дочери. Но при этом имеющая смелость
обращаться к нему по имени. Это что? У господина Лисовского
нездоровая страсть к молоденьким девочкам? Даже с учетом того, что
физиологически оборотни созревали довольно рано, все равно –
увидеть здесь эту с позволения сказать «пару» былонеприятно.
– Са-а-аш… ну, Саш…– снова капризно
протянула оборотница, требовательно и вместе с тем заискивающе
уставившись на рослого партнера снизу вверх.
– Юль, иди погуляй, –бросил на нее
снисходительный взгляд лис. Сколько ему? Сорок? Вроде в статье
указывали год рождения. А этой пигалице в лучшем случае двадцать.
Хотя какое мне до этого дело? – Ты там, кажется, что-то себе
присмотрела? Сходи, купи. Может, еще что-то понравится. Бери, не
стесняйся. Я оплачу.