Очнулся он от холода в полной
темноте. Его трясло всем телом, и расслабиться, чтобы быстрее
согреться, не получалось. Пекло, совсем истопник экономит на
отоплении! Или он опять напился и забыл?! Одеяло не находилось.
Брок сунул оледеневший пальцы под мышки, смутно понимая, что он
находится не в своей кровати. Голова плыла. Во рту стоял противных
вкус чего-то приторно сладкого. Он попытался собраться с мыслями.
Вечер. Грег? Ал же! «Веселая вдова». Тоник в бокале. Улыбчивая фея,
подающая фужер с коктейлем… Таааак… И где носит Алистера в таком
случае?! Почему он тут отдувается один?
Он попытался встать, но рука, на
которую он оперся, предательски подогнулась. Он сжал зубы – еще
чуть-чуть, и он тут околеет, а потом его погрузят в паромобиль и
бросят где-нибудь в подворотне. Уже мертвым. Этому не бывать! Он
маг, пекло их задери! Он дернул на себя эфир, прогоняя хмарь и не
понимая, почему настолько слаб. Он гранд-мастер, небеса и
пекло!
Он самый сильный эфирник в Аквилите!
Он рывком заставил себя сесть – голова не оценила усилий, и в
глазах потемнело. Резко замутило. В животе словно снежный ком
застыл.
Брок снова выругался сквозь зубы –
надеяться на Ала не стоит. Небеса и пекло, надеяться на Грега не
стоит! Он принялся руками ощупывать окружающую тьму, приходя в себя
от дурмана яда.
– Вспоминай, рыжий! Вспоминай!!! –
твердил он себе.
Точно. Вечер. Грег. Паровик. Где
Грег?!
Пальцы наконец-то нащупали что-то
твердое. Стена. Деревянная. Старая. В щелях.
Брок прищелкнул пальцами, еле зажигая
тусклый светляк.
Он упирался рукой в старую сцену, на
которой уже давно никто не танцевал канкан.
Брок встал, упираясь обоими руками в
сцену – так стоять было проще.
Грязные, забитые досками окна.
Пыльные портьеры. Сломанные столы. Валяющиеся стулья. Пустая барная
стойка. «Веселая вдова» уже давно не принимала посетителей. Какого
демона его сюда занесло?!
Брок вздрогнул, уже все понимая.
– Грег! Грееееееееееег!!!! – его
голос гулко звучал в невероятной тишине. Только мелкие пылинки
танцевали в воздухе. – Алистеееееер!
Брок, качаясь, похромал к выходу. Уже
в дверях опомнился и сорвал с окна, закашливаясь, алую штору,
кутаясь в неё, как в тогу.
– Грег!!!
Его Клер не простит, если он потеряет
этого наглого черного! Пекло…
Грег же… Она ему доверилась раньше,
чем Броку!