Плачет одиночество во мне —
Время для меня не лучший лекарь!
Лишь портрет огромный на стене,
Женский, девятнадцатого века.
В восхищении я замер и стою,
Чувства все во мне перемешались —
Кажется, что я сейчас в раю…
«Раньше мы с тобою не встречались?»
Может быть… а может только сон…
Хотя нет… ты из другого теста —
Кто же был в тебя тогда влюблён?
Чья же ты тогда была невеста?
Улыбаешься лишь уголочком рта,
Голову склонив красиво набок.
Ах, как ты прекрасна и чиста,
Словно яблоня, среди опавших яблок.
Кто тебя такую рисовал,
Не жалея ни холста, ни красок?
Что за бог, его так вдохновлял —
Может тот, что ранее – Пикассо?
Средь мирской ненужной кутерьмы —
Кем же ты была ещё воспета…
Ты цветок, расцветший средь зимы,
Ты метелица, ворвавшаяся в лето…
В этом взгляде – что меня пронзил —
Столько света – тьме там нету места.
Может в прошлой жизни я любил,
Может ты была моей невестой!
21 января 2011 г.