Мир живший мёртвой красотой,
Ты расцветаешь, ты весь в прошлом,
Скульптуры памятников бронзы,
Букеты ярко мёртвых роз.
Гербарии сухих скилетов листьев,
Страницы книг – консервы мыслей…
Живших слов,
Да мир ужасен смертью,
Всё ж,
Он оживает, бывший, тленный
Из оков.
Гримассой впечатлений,
Искажённых словом,
Пронзает пустоту души,
Толкает иль отталкивает,
Жив.
Собой манит,
Он отстранённостью творит,
Собой вершит,
Магически пленит,
Хоть сух и осыпаясь,
Покой душе измученной дарИт.
Ах это было, будет так – же по другому,
Спираль – уволь какая чушь.
Скилет с оторванными позвонками,
Раскрашен фосфором из бывших душ.
О чудо, ново, мироздание, космос,
Не вянут кладбища венки.
Из крупных свежих на могилах ягод,
Компот не варит новый жизнь.
Но перевёрнуты страницы,
Умом, душой и сердцем воскресив,
Живут в нас прожитые мысли,
Цветут погибшие, сушёные цветы.
Насмешка сильных либо чудо,
Кому как в жизни повезёт,
И скрипы от венков терзают,
А в душах новый свет мерцает,
Тюльпан иль роза расцветает,
Иль сыплет времени песок.
Одним мы дышим – в выдохе бессмертие,
Хотя вдыхаем чью то жизнь.
И переварено, забыто,
А на картине лист застыл.
Творение чьё то разум, чувства,
Пока живём – вокруг тепло.
Но хладны стены на погосте,
Копаем ямы размер ростом,
Венки из мёртвых роз плетём.
Награда жизни или мука,
Вояют фильмы, в нотах звук.
Мотивы скрипкой оживают,
Подруги парой не скучают,
Счёта по полной предъявляют,
Под руку по судьбе гуляют,
Прошедшими цветами украшают,
То жизнь и смерть творят вокруг.