— Не знаю, – вздыхаю я. – Не знаю. Я никогда не жила одна, понимаешь? От родителей попала в общагу, там постоянно кто-то помогал… Потом вышла за Дэна, а теперь… Я не знаю, не знаю, что делать. Мне кажется, я просто не умею жить одна.
— Ничего, научишься, – Маринка ободряюще хлопает меня по плечу. – Я же вот живу как-то. И сына ращу, и дело свое открыла.
— Я не ты, – улыбаюсь ей. – У меня нет таких способностей.
— Прорвемся. Мот тоже про Дениса ничего не говорит? Только не гони, что не спрашивала.
Я качаю головой.
— Матвей занял категоричную позицию. Сказал, не собирается нам помогать разводиться. И чтобы мы все сами решали, а он ничего знать не хочет.
— Разумно, – соглашается Маринка. – Для него так, может, и лучше. Меньше переживаний.
— Но он переживает. Я вижу. Только отказывается говорить со мной. Любые темы, кроме этой. Я хочу ему помочь, но не знаю, как.
— Тебе самой бы помощь не помешала. Знаешь что, подруга, нужно развеяться.
— Каким образом?
— Меня тут позвали на одну вечеринку…
— Я не могу прийти без приглашения к незнакомым людям.
— Да брось, Ев! Это такие люди… Бомонд. Там типа выставка какого-то крутого фотографа и художницы. Сняли арт пространство, все дела. Будет вроде закрытой вечеринки, но у меня приглашения на двоих. Вот и составишь мне компанию, развеешься. Отвлечешься от происходящего.
— Даже не знаю…
— А что делать? Сидеть дома и заливаться слезами? Нет. Ну изменил Дэн, ну козел. Но это случилось уже, нужно принять и жить дальше. Будешь бесконечно крутить все это в голове – так и закиснешь в депрессняке, сама знаешь, как это бывает.
— Может, он из-за этого? – вырывается у меня.
— Из-за чего? – подруга смотрит непонимающе.
— Что я… Что не могу больше родить ему. Две попытки, два выкидыша, несмотря на всю возможную врачебную помощь.
— Глупости не говори. У вас Мот есть, в конце концов. За такое не бросают.
— Ага, бросают просто потому, что наши отношения стали пресными.
— Он козел, – безапелляционно заявляет подруга. – И на этом точка. А мы идем на вечеринку. Это тоже не обсуждается. Скину тебе в мессенджер данные. Мота с Виталькой оставим, с бывшим я уже договорилась, он присмотрит.
Бывший. Это слово оставляет на сердце рваный след. Дэн – теперь тоже бывший. Мой Дэн. Такой мой – что словами не передать. Как он может стать не моим? Как может для кого-то стать тем же, кем был для меня?