— Простите, – натыкаюсь на кого-то спиной.
Позади оказывается мужчина лет тридцати. Симпатичный шатен, от улыбки на щеках ямочки.
— Ничего, вы так засмотрелись… Надеюсь, думали о хорошем.
— Да, конечно. Я не слышала об этом фотографе раньше. Мне очень нравится. Не знаете, продаются его фотографии?
Он снова улыбается.
— Насколько я знаю, нет. А какая вам понравилась больше всего?
— Даже не знаю. Все классные. Может… Эта, – указываю на фотографию, где улица города запружена людьми. – Цвета отпадные, и то, как снято… Очень атмосферно.
Я смущаюсь, потому что он смотрит на меня, не отрываясь. Чувствую, как на щеках выступает легкий румянец. Вдруг это критик какой, а я тут стою, распинаюсь. Эстет.
— Извините, я любитель, – добавляю зачем-то, он снова улыбается, продолжая на меня смотреть.
Вот прямо это уже даже немного неприличным кажется. Неловко улыбаюсь, поправляя бретельку.
— Простите, – мужчина словно приходит в себя, протягивает мне руку, – вы… У вас очень красивое лицо.
— О… Спасибо. Наверное.
Немного странно звучит данный комплимент, но все же вкладываю свою ладонь в его руку.
— Я Дмитрий, фотограф.
— Это ваша выставка? – ахаю, чувствуя себя идиоткой.
— Да. И мне очень приятно, что вы так высоко оценили мои работы.
— Вот теперь мне точно неловко. Вас, наверное, все в лицо знают.
— Не настолько я важная личность, – смеется Дима. – И вообще… Не подумайте, что это наглость, хотя, наверное, наглость. Я… Хочу вас поснимать.
— Поснимать? Меня?
— Да. Как-нибудь. Если вы захотите. Вот моя визитка.
Я забираю из рук картон, а Диму забирают у меня, какой-то журналист вроде. Отхожу в сторону обескураженная. Прячу визитку в сумочку. Наверное, в этом ничего такого нет. Для фотографа. Это просто профессиональный интерес.
Зачем-то оборачиваюсь в его сторону и ловлю взгляд. Черт, я с ума схожу или он смотрит ну совсем не профессионально? Правда, в тот же момент отворачивается, начинает тереть подбородок, слушая, что говорит ему мужчина. Подавив улыбку, я отхожу в сторону, как раз вижу Маринку.
— Ну как ты? – спрашивает она.
— Ничего. Это фотограф, да? – указываю взглядом на Диму.
— Он. Хорош, чертяка. А это невеста его.
Я снова поворачиваюсь, к Диме как раз подошла высокая стройная девушка. Обняла собственническим жестом. Снова отворачиваюсь.