Всё пространство вокруг словно сжимается лишь до нас двоих. Как
и нашей дуэли.
Уже не звучат в ушах вой и крики кочевников и фалангистов, не
раздаётся треск древесины, хруст костей и чавканье плоти.
Не оглушает боевой клич игроков со всех сторон, рык буйволов и
кабанов, эхо сотен глоток, носящихся тут и там.
Всё это уходит куда-то на второй план, словно канув под кромку
воды.
Сейчас для меня имеет значение только мой редеющий запас маны,
как и состояние собственного же организма.
Ничего больше.
Гранит оказывается воистину страшным воином. Могучим, быстрым и
опытным.
Его движения теперь ничем не уступают своей стремительностью и
яростью, таковым у Пирры. Однако, где рыжеволосая берёт грацией и
растяжкой, Гранит добивается своего техничностью и скупостью
движений.
Какой же у него уровень?
Вот, новый удар идет по нисходящей траектории по диагонали.
Блокирую его, отводя лезвием меча в землю. Однако Гранит совершает
доворот корпуса, и бастрард резко сменяет направление.
Прямо в мой левый бок.
Попадёт, и меня может просто разорвать на две части.
Надо срочно менять ситуацию, он просто пытается истощить мои
силы: и простые, и магические.
Защита — это не выход. Игра в одни ворота, исходом которой будет
моё поражение.
На него самого я воздействовать не могу. Напрямую. Но есть же и
другие способы!
Если тебе на голову магией обрушат рояль, то убьёт тебя не
магия. А рояль.
Бах!
Валяющийся на земле шлем его напарника прилетает в голову
Гранита.
Тот отмахивается от него мечом, пропустив очередной удар по
мне.
Рефлексы, говоришь?
Проверим, какие у тебя самого рефлексы.
Вслед за шлемом в него летят обломки моего щита. Эатем чья-то
дубинка.
Гранит пытается игнорировать их и снова атаковать меня, но
прилетевший ему точно в маску сапог кого-то из степняков сбивает
координацию.
Эта игра начинает мне нравится, вокруг ведь горы лута.
Его злые и сосредоточенные удары меча становятся размашистыми и
беспорядочными.
На всякий случай отхожу немного в сторону, чтобы меня не
задело.
Шлёп! На голове Гранита повисает роскошный плащ какого-то
степняка, начисто перекрывая обзор.
Его собственный шлем поднимается в воздух и лупит владельца в
затылок.
— ВСЕ! УБЕЙТЕ ЛОРДА СПАРТЫ! СЕЙЧАС ЖЕ!!! — кричит Гранит.
Его командный голос перекрывает шум битвы. Со всех сторон,
словно забыв о противниках, к нам кидаются элитки.