Не поэт я, охапку стихов
Подарило ушедшее лето.
Сколько дум на ветру перепето
По дороге в зелёный альков*…
Разнотравьем росистого света
На клочках я писала любовь!
Перестала быть горькой полынь,
Ароматом хмельным провожая,
Всё кружилась, меж сосен мелькая,
Врачеватель сердечных пустынь,
Домочадцам целебного края
Надышаться не смочь благостынь!**
На рассвете – дорога домой.
Одичалый настой над лугами.
Я его измеряла шагами
От калитки – волна за волной
Живописно-эфирное пламя
Забирало в полон с головой.
Сыто пенилось быстрым дождём,
Пузыря отражение в лужах
И фырча электричкой недюже,
Убегало в белёсый проём.
Косолапо, смешно, неуклюже —
Так желанно писалось о нём!
На пороге осенняя тишь.
С замиранием чую прохладу,
Посвящением мокрому саду
Над строками, любимый, паришь
И отрадой, и капель парадом!
Не поэт я, но ты говоришь…
31.08.2017
* – альков – книжн., архит. углубление, ниша в стене.
** – благостынь – устар. милость, милосердие, благодеяние, здесь – о травах.