Наверное, майор был совершенно прав, когда сказал, что из меня не получится хорошего оперативника.
Домашнее хозяйство и бумажки — вот предел моих мечтаний.
И только я собираюсь подняться и уйти, оставив Вишню развлекаться с этой бабищей, как вдруг слышу рядом с собой низкий мужской голос:
— А ты давно здесь работаешь, сладкая?
Поворачиваю голову, и вижу, как ко мне уже успел подсесть какой-то мужчина в дорогом костюме. Лет за сорок.
Ухоженный. В дорогих итальянских ботинках.
С ароматом кубинских сигар, свежесваренного эспрессо и дорогого кожаного салона.
Смотрит на меня, словно смакует, как конфетку.
И я неуверенно бормочу в ответ:
— А я здесь не работаю. Я просто жду… Подругу, — соображаю я на ходу.
Не хватало мне ещё, чтобы Вишня заметил меня.
И тогда моей карьере придёт окончательный капут.
И никакой дядя Ваня не поможет.
— Все так говорят, булочка, — смотрит на меня, не слушая, мужчина, и его ладонь ложится мне прямо на бедро.
Легонько сминает его… Скользит чуть выше.
Я чувствую, как подрагивают от возбуждения его наманикюренные пальцы…
И не смотря на то, что мне хочется со всей силы сейчас вмазать ему, как меня учили на курсах, я лишь вежливо улыбаюсь в ответ.
Скандалы сейчас мне не нужны… Совсем ты не вовремя дружок, совсем не вовремя…
— Сколько ты берёшь, конфетка? — растягивает свои губы в улыбке мужик, и я вижу, что он настроен очень серьёзно.