Справив нужду, с трудом выхожу на каблуках из туалета. В отдалении громыхает музыка – новогодняя дискотека в спортивном зале.
Дохожу до поворота и влетаю в какого-то парня. Чуть не падаю на каблуках, но он подхватывает меня за талию. Хочу сказать спасибо и замираю. Он такой красивый. Господи, как из кино. Темные чуть волнистые волосы, пухлые губы, карие глаза с длинными черными ресницами. Я тону, просто падаю куда-то в бездну, а он еще и улыбается мне. Это реальность?
— Ты в порядке? – его вопрос возвращает меня в реальность. Я вылезаю из таких приятных объятий и первым делом стаскиваю каблуки. У меня и без них ноги трясутся!
Парень смотрит на меня, вздернув бровь.
— Убийцы ног, – говорю с улыбкой и запахиваю спортивную кофту, чувствуя неловкость от своего оголения. Парень криво улыбается.
— Я Алена, – мой голос немного дрожит, и я за это себя почти ненавижу.
— Марк.
— В каком классе учишься?
— В десятом. А ты?
— В восьмом. Не видела тебя ни разу до этого.
— Я не так давно перевелся.
— Наверное, сложно среди новых людей?
Марк смотрит на меня с интересом, и я старательно молю бога, чтобы выступающий от этого румянец не был сильно заметен.
— Вот ты где! – Наташка подбегает ко мне, кивает Марку. – Привет. Идем скорее.
Тащит куда-то, я оборачиваюсь на ходу и с улыбкой махаю рукой, которой держу туфли. Марк поднимает в ответ руку.
Всю следующую смену в “Барсуке” я нервничаю. Понятно, что в ресторан Марк пришел с отцом и вряд ли появится снова. А вот в байкерский бар вполне себе может заявиться. Каждый раз на звук открывающейся двери вздрагиваю и оборачиваюсь. Ненавижу Шведова. Он умудряется портить мне жизнь, даже не находясь рядом.
— Поедешь на гонки, Аленка? – спрашивает Дуралей, когда я подхожу к стойке, чтобы забрать пиво для посетителей. Бородач привычно трет о чем-то с Ириной.
— Гонки? – вздергиваю брови. – Какие гонки?
— Сегодня с полуночи на заброшенном аэродроме. Собирается чуть ли не весь город.
— А это законно?
Дуралей смеется.
— Как ты такая правильная в этом баре прижилась вообще, – разглаживает свою жесткую бороду.
— Съезди посмотри, – говорит Ира. – Здешних будет много, кто-нибудь подкинет домой.
— Подумаю, – отвечаю, унося заказ. Мероприятие сомнительное. И судя по всему, незаконное. Еще не дай бог, полиция приедет. Мне только такого не хватало. Однозначно, нет.