«Посмотрим вечером кино?» — пишу ему.
Рядом
с сообщением тут же появляются две галочки. Проходит минута, две, а отклика я так
и не получаю.
Я:
«Работаешь? Я не отвлекаю?»
И
до повышения график Тимура был, мягко говоря, ненормированным, а после того,
как он занял должность компаньона в известном на всю страну громкими делами с
участием звездных клиентов адвокатском бюро, его почти не видно дома. К моменту
возвращения любимого я просматриваю седьмой по счету сон. Не очень комфортно
засыпать без него, тем не менее, я держу возражения при себе, потому что знаю,
как карьера важна для Тимура.
Но
иногда — очень-очень редко — в мою голову закрадывается дурацкая мысль, будто
он старается быть где угодно, лишь бы не дома...
Отчего-то
сердце пропускает удар, когда я вижу, что Тимур печатает сообщение.
Мой богатырь:
«Милая, я на встрече с клиентом. Не могу
болтать. Даже уставшей ты выглядишь великолепно»
«Сегодня поздно вернешься?» — мечтательно
улыбаясь, строчу смс-ку.
Он
шлет грустный смайлик, и улыбка медленно меркнет на моих губах.
Значит,
поздно. Значит, я снова увижу его ночью (если проснусь), или за завтраком, а
перед очередным расставанием успею получить от него в лучшем случае поцелуй
вместо быстрого чмока в щечку или губы.
Я
снова издаю стон, задавшись вопросом, когда в последний раз у нас дело заходило
дальше детсадовских лобзаний. В прошлом месяце? Черт возьми… В долгосрочных
отношениях меня всегда пугало то, что со временем страсти утихают, и от бурной
интимной жизни остаются одни лишь воспоминания. Не раз слышала от знакомых,
коллег и подруг, как бытовуха превращает любовников в соседей, причем не самых
дружелюбных. Вообразить себе не могу, каково это: жить под одной крышей с
врагом. Какое же это счастье?
Решено.
Сегодня глаз не сомкну до возвращения Тимура, встречу его как следует, и мы
уснем в обнимку.
Монструозный
автомобильный заслон потихоньку рассасывается, теперь можно передвигаться со
скоростью сорок километров в час. Однако радость моя длится чудовищно мало.
—
Ну, ты там умер что ли? — ворчу на водителя дорогущего танка, плетущегося
передо мной. Громадный, размером с гараж, «Кадиллак» вовсе глохнет посреди
оживленной улицы в самом сердце мегаполиса. — Ох ты ж бог мой, просто класс...
— я ударяю ладонью по рулю, нечаянно задевая клаксон. Из салона «Кадиллака»
появляется волосатая толстая рука, чтобы продемонстрировать мне средний палец.
Я стискиваю зубы и принимаюсь целенаправленно действовать мужику на нервы,
беспрерывно сигналя.