- Подожди, секунду, - ловко отстранясь я, и подхожу к Боре.
Тихонько взяв его за руку, останавливаю и шепчу в ухо:
- Борь, может паузу небольшую сделаешь? А то уже пьяный...
- Я пьяный? - пьяно выпучивает глаза Боря. - Ты чё, Даш, я в порядке вообще. Просто танцую. Давай вместе!
И он принимается танцевать передо мной в духе тех сельских свадеб с тамадами. Мне даже неловко. И стыд испанский. Блин, ну зачем он...
А он тянет меня за руку.
Ставлю бокал на стол, прижимаю пальцы к вискам и пытаюсь понять, среди грохочущей музыки: во-первых, сколько времени и как бы соседи не вызвали полицию из-за шума, а, во-вторых, насколько я сама пьяна. Потому что, похоже, мне тоже пора остановиться.
Заканчивается музыкальная композиция и Боря, сняв пиджак и бросив его на бортик кресла, плюхается в него и поворачивается к Андрею, который стоит там же, где я его оставила. Несмотря на то, что он тоже держит в руке бокал с коньяком, по нему не видно, что пьян. И взгляд у него всё-такой же умный, наблюдательный и... порой нахальный...
Но теперь я уже меньше его стесняюсь, и поэтому не столь болезненно реагирую, на то, как он на меня смотрит. То, что он меня хочет и сильно, я не просто вижу. Кожей чувствую. Здесь в полумраке, в свете свечей. Но ведёт он себя очень достойно. Без всяких пьяных домогательств.
Делаю музыку тише и смотрю на часы. Половина десятого почти. Ну, вроде ещё не очень поздно для музыки, но всё-таки пусть лучше потише играет. Так спокойнее.
Возвращаюсь к Андрею. Чуть наклоняюсь к нему и балдею от аромата его парфюма.
- Прости, что ты спрашивал?
Он смотрит мне в глаза.
- Почему ты не танцуешь?
- Я стесняюсь... - признаюсь я, и опускаю взгляд.
Он вдруг легонько берёт пальцами за подбородок и я замираю. В ужасе смотрю на Борю, жду его реакции, но он только улыбается, встаёт, подходит к столу и, взяв канапе, поворачивается к нам и ест.
- Посмотри на меня, - говорит Андрей.
- Я смотрю, - тихо отвечаю я.
Наверное, мой ответ не слышен из-за играющей музыки. А она прям клубная...
- Давай потанцуем вместе.
Он убирает руку, а я смотрю в его тёмные глаза и вновь робею...
- Пойдём, - кивает в сторону он, и, взяв меня за руку, уводит в центр комнаты, на импровизированную площадку.
- Только можно я... - приблизившись так, что я чувствую щекой тепло его дыхания, легонько пахнущего коньяком, произносит он на ухо, - Сниму с тебя обувь? Ты не против?