В непротопленном клубе народу не много,
Только нам, малолеткам, как есть, все равно,
Все равно, что в пимах подморожены ноги…
Про Чапая мы с жадностью смотрим кино.
За стеною движок тарахтит пулеметом,
Рыжий месяц в окно заглянуть норовит.
Вместе с армией красной мы скачем наметом;
Мы смелее всех смелых, никто не убит.
А механик киношный, в усы ухмыляясь,
Подсчитав пятаки, самосадом дымит.
От осколка фугасного шрам потирая,
Тоже рад, что он Боженькой не был забыт.
Так учились мы жить, так учились мы верить
В непреклонную праведность русской души.
И не знали замков деревенские двери.
Предков дух возвышал нас в сибирской глуши.
Та деревня звалась как-то странно – Бугинка.
То ли каторжник беглый здесь вбил первый кол,
То ль какого купчишки была тут заимка,
Или смелый охотник здесь рай свой нашел…
И стояла она, и жила, не робея,
И баюкала в зыбках здоровых детей,
Дум продажных и подлых в себе не имея.
Но, увы, появился на троне злодей…
Нет деревни давно. Нет и старого клуба,
И механика нет… нет советской страны…
Дети смотрят нам мир зорким взглядом «ю туба»
Им не снятся, как нам, про Чапаева сны.
2015