О чем тоскует кукушка (сборник) - страница 7

Шрифт
Интервал
Тут время меня не обманет,
О случае помнит душа, —
В избе тогда спал на диване,
Невинностью детской дыша.
Но пенье меня разбудило…
(Поверьте, ей Богу, не вру).
И свет очень яркий и милый
Струится в окне, по двору.
И – птица! Поющая птица!
Белее любой белизны…
Как может такое забыться?..
Быстрей забываются сны.
Поутру бегу через сени,
Ползу на поленницу дров…
И плакал, наверно, в смущеньи, —
Снег чистый – и нету следов.
Но след был оставлен – незримо.
Я после его увидал.
И крылья святых Херувимов —
Точь-точь, как у птицы, – узнал.
Деревня, родная деревня?!..
Бурьяном вся Русь заросла…
Сермяжной слезою издревле,
Молитвой и верой жила.

О чем тоскует кукушка

Вижу ельник за полем, реку голубую,
Лебеду, что склонилась к дорожной пыли.
Я на землю смотрю, как на душу родную,
И роднее не будет мне этой земли.
От кукушкиной песни притихла опушка.
Примостился кузнечик на лист лопуха…
Но как будто о чем-то тоскует кукушка,
Хоть и жизнь этой птахи не так уж плоха.
О пшеничном ли колосе, или о доме…
Не понятно о чем так тоскует она.
Может жаль ей, что здесь, в разнотравной истоме
Не поют петухи… ни кола ни двора.
Не прикрыв седину, я шагаю по полю.
Я по русскому полю по-русски иду.
Я иду с той заветной надеждой и болью,
Что найду отчий дом, непременно найду.
2013

Отечество

Мне тележный почудился скрип,
И надсаженный храп лошадей.
Оглянулся на лес: среди лип,
Будто, тени каких-то людей.
Но такого и быть не должно,
Просто, я утомился в пути.
Не живет здесь никто уж давно:
Воробьев – даже тех не найти.
У дороги, вот здесь, был наш дом.
Все травой заросло, хоть коси.
Ком земли я ложу на ладонь.
Ангел, глянь, – это ладан Руси.
2015

Родное

Сосед окуней на веревочке вялит,
Развесил на жерди рыбацкие сети.
А я загляделся на сельские дали,
И нет для меня лучше далей на свете.
Вот чей-то ребенок залез прямо в лужу.
А мимо мужик колесит по дороге,
И в сторону церкви несут его ноги…
Налейте! Я выпью за русскую душу.
2012

"Кофе пью и живу в тепле…"

Кофе пью и живу в тепле,
А душе, как в аду – хреново.
И коза мне сказала – бе-е…
И оса ужалила снова…
По ночам не пишу стихи, —
Может быть, не поэт я вовсе,
А простой мужик от сохи…
Потому и так любят осы.
2014

Одиночество поэта

Сыплет снег за окном,
не похожий на манну небесную.
На дорогах заторы,
уже полстраны замело.
Звонит женщина мне,
намекая на жизнь интересную…
Я лампадку зажег,
Следующая страница