Девять Жизней. Группа независимых авторов «ВКонтакте» - страница 18

Шрифт
Интервал


Миру,
масленичный лист свой
неси, исчезая на горизонте как дымка.
Я буду здесь.
След в тротуаре.
Твой.
Отпечаток жевательной резинки.

***

Без страха,
в свет,
кручу свою изнанку.
Уши седеют от занеженности ваших слов.
Смотрите,
ретивое —
сеченое, драное,
молчит,
вашей бесконтактной сердца ранке,
холодное,
согревается пламенем
наломанных дров.
Соляркой кропленые,
признания,
чувства, порывы,
порохом,
зримое и незримое,
полыхает сине-красным факелом.
Правда, красиво?!
Зрелищ хотели – вот!
Нашампуривайте,
жарьте
языки – хлеба корочки.
Для вашей,
по шнурке натянутой посадки,
в стороне
полыхает неразросшаяся
ёлочка.
И пускай чрево измято
в жмых,
болью
стиснуты зубы,
искривленный рот —
мне приветливей будет,
утюгами выглаженных,
лицемерных улыбок
однотипно уложенных в полочки.

***

Макая,
усердно кисть
не в гуашь,
красную.
Собственной кровью рисовал историю нашу,
как революцию.
Безжалостно надлежащую, —
в итоге
напрасную.
Под всеобщее рукоплескание получив
инволюцию.
Работа написана наспех,
выявлен брак,
нет глубины,
сухо.
В твоей галерее нет места,
заполнена,
новый кумир.
Подобно Винсенту отрежу,
отдам
своё ухо,
сердце и душу, жизни не жалко,
клади всё на полку —
мой тебе сувенир.

***

Не напишу стихи, поэму, оду,
ни слова я не посвящу тебе,
а наслогаю лучше нашему комоду.
Ведь мы умрем, а он, быть может, нет
Он много видел, более терпел.
рисунки, как тату, царапины, что шрамы,
Из тёмного угла на жизнь смотрел.
И видел, как дочурка становилась мамой.
Как дети выросли и разбежались кто куда,
как мать уже в годах свои концы отдала.
Дом стал приютом старого кота,
Всё вместе, в спешке, старушки дочь продала.
Семья другая, будто дежавю,
карандаши и дети, и коты с когтями.
Комод в безмолвии стоит в углу.
Он всё сберег, что в полках оставляли.
В семье решили отнести на свалку,
замену присмотрев со стилем,
Порезать на дрова, дощечки, палки.
Развод. И шторм сменился штилем.
Людей он повидал, немало их
бок о бок с ним пожили. Все они похожи.
Им так давно не дорожили,
а для него мы лишь прохожие.

***

 Я знаю, это преступление,
но нет присяжных,
нет судьи,
нет такой статьи.
Она то что,
это квартира, дача, дом,
машина,
где её цена?
Какой сегодня курс
любви…
Она одна?
Две, три?
Дайте ведомость!
Тогда зачем её крадут,
и убивают,
она ведь…
мнима…
Пусть,
быть может не перед судом, но
перед жизнью,
на затворках,
люди отвечают…
В сомнении,
отвергая,
включив себя