— Эй, — произнес Иван. — Есть тут кто-нибудь?
— Есть, — послышалось в ответ. Голос был странный — словно несколько человек говорили в унисон.
— Вы кто?
— А ты кто?
— Иван.
— Кто ты такой, Иван?
— Я внук Раисы Михайловны.
— Раису мы знаем, а тебя — нет. Кто ты такой?
— Да сказал же, я — Иван.
— Иванов много. Ты — кто?
— Я? Ну-у… писатель! — обрадовался Иван пришедшей в голову мысли.
— Неправильный ответ.
— Почему это неправильный? — обиделся он. — Я книгу пишу!
— Ничего ты не пишешь. Кто ты такой?
— Писатель! — из принципа повторил Иван. И получил увесистый щелбан.
— Не лги, мы все видим. Говори, кто ты есть.
— Да говорю же!.. Ой! — в этот раз щелбан сделался еще более ощутимым. Голова загудела.
— Спрашиваем в последний раз. Кто ты?
— Ведьмак! — воскликнул Иван в отчаянии.
Зажмурился, ожидая, что сейчас ему снова прилетит… но ничего не произошло.
Потянуло сквозняком. Иван открыл глаза и обнаружил, что вновь находится в спальне, а в окне сияет полная луна, расстелив серебристую дорожку до самого порога.
В просвете приоткрытой двери невысоко от пола вспыхнули два зеленых огня. И тотчас исчезли. Иван протер глаза. «Дичь какая», — пробормотал он. Повернулся на бок и уснул.
Светила луна, шелестели травы, невидимые сверчки выводили свои ночные песни.
— Хорошо тут, правда? — произнесла Маша.
— Да, — кивнул Иван, глядя на рассыпанные над головой звезды. — А тебе здесь не скучно одной?
— Почему одной? — удивилась Маша. — У нас тут хорошая компания собралась, — Иван огляделся, но никого не увидел. — Они просто еще к тебе не привыкли, осторожничают. А так-то у нас есть чем заняться — мы с Верой Ильиничной в города играем, она учительницей географии при жизни была. А Ирина Игнатьевна — библиотекарем. Слышал бы ты, как она о Толстом рассказывает! Заслушаешься. А Егор Кузьмич раньше был агрономом, тоже интересный собеседник. Ты, кстати, знаешь, что раньше наша деревня была ого-го какая — и школа, и библиотека, и клуб, и даже церковь своя стояла. Деревянная, ее потом при советской власти сожгли.
— И еще груши, — послышался громкий шепот откуда-то сбоку.
— Да, еще груши, говорят, в колхозном саду росли просто сказочные. Сад этот раньше купцу какому-то принадлежал…
— Не купцу, а графу, — из сумрака показался призрачный силуэт женщины в длинном строгом платье. — Графу Ряб…