- Да, плевать. Нам какое вообще? Ну ка, покажи, - он склонился
надо мной, осматривая повреждения. Поправил очки. - Угу. Ладно, на
левую восстановительную номер три и перевязку. Правую не спасем,
готовь к ампутации.
Ампутации… Хм? Не понял. Ампутация - это ведь когда режут...
Режут... Что?!
И тут я вспомнил. Разом, все. Чертежи, расчеты, инструменты.
Склад, переоборудованный психом под мастерскую. Там, среди бумаг,
был и дневник. Ну, или типа того. Тот урод писал о возможности
перемещения во времени. О том, что у него получилось. Что он
готовится вернуться и что-то изменить. И что машина уже
подключена.
Я был первым, кто на эту тетрадку с записями наткнулся. И был
тогда не в лучшем настроении. Да и когда я вообще был в лучшем
настроении? Вот и подумал - шанс! Сейчас толком и не скажу, почему.
Похмелье тоже не сильно помогало здраво рассуждать. Но я решился.
Что мне было терять? Просто с уверенным видом прошел мимо коллег,
прямо в центр конструкции. И дернул рубильник.
Так… Тааааак… Нет, ну бред же… Но, а что, если? Что, если… Это
что? И правда сработало? И мне сейчас на самом деле во второй раз
отрежут руку? А потом…
Нет. Нет-нет-нет! О нет, только не это! Во второй раз…
Нет!!!
Собрав все, что только осталось, я рванулся с койки. Опрокинул
коленом какой-то металлический поднос. По полу зазвенели склянки и
инструменты.
Дверь! Тут должна быть дверь!
Кто-то метнулся наперерез с диким криком. Я попытался
увернуться, но куда там. Шансы были слишком неравны. Тело почти не
слушалось. Меня сбили с ног. Сверху навалился один из конвоиров,
прижал к полу, что-то орал прямо в ухо. От него несло табачным
перегаром. Пару раз он приложил меня кулаком. Не то, чтобы это было
необходимо. Вряд ли я был способен самостоятельно подняться, даже
если бы он с меня слез.
А потом в плечо вонзилась игла.
И я вырубился. Снова.
***
Время и место действия: два часа спустя. По пустынной улице
вдоль домов с темными окнами едет грузовик для перевозки
заключенных. Сплошной металлический кузов, окна, забранные
решетками.
Очередное пробуждение. Как же тут холодно. Сильно тряхнуло, и я
рывком выпрямился на скамейке. Ошалело осмотрелся. Нет, не
скамейка, деревянное сиденье. Или типа того.
Я моргнул. И замер. Вспомнил потому что. Именно так я попал в
Песочницу.
Темно. Глубокая ночь. За окном изредка мелькали какие-то дома,
но в основном свет фар выхватывал деревья, кусты. В салоне
переделанного для перевозки заключенных грузовика прикручены к полу
два ряда коротких лавочек-седушек. Спереди за решеткой пара
охранников, водитель. И осужденные вокруг. Кто-то спал. Кто-то
бездумно уставился в окно. Было тихо.