Подхватив свою женщину под ягодицы, усадил на стол и снова впился в ее припухшие губы своими, пока она не начала возражать и брыкаться, показывая характер.
Моя Крис… Моя!
Веду носом по нежной коже от шеи к ключице просто дыша ею, той, о ком так и не смог забыть. От одного ощущения, что Кристина сейчас здесь, в моих руках, тает и расслабляется, как было всегда, меня кроет, срывая последнюю планку вместе с одеждой.
Оголяя для нее рельефное тело позволяю изучить его хаотичными прикосновениями. Мы удерживаем зрительный контакт оба прекрасно осознавая, стоит его разорвать и все закончится. А я не хочу, чтобы закончилось! Хочу ее. Быть с ней! С ними обеими.
Легкая дымка в красивых глазах Крис — моя награда за три года ожидания. Остатки разума стекли в пах демонстрируя то, как сильно я соскучился. Девушка обнимает за шею, прижимается крепче. Кожа к коже, рваное дыхание, больно колотящееся сердце. Два раскаленных тела на маленькой кухне бьются в агонии от каждого жадного прикосновениях. Крис уже сама целует меня, пока несмело и это так контрастирует с ней той, известной мне когда-то, но я согласен, лишь бы не оттолкнула.
Задыхаясь от болезненного желания в брюках, кладу ее на кухонный стол подложив под голову свою футболку. Прижимаю к прохладной столешнице разгоняя по желанному телу толпы мурашек.
— Люблю тебя, — вырывается из моих губ прямо в ее в очередном поцелуе. — Я безумно скучал, — в повисшей тишине слишком громко звенит бляшка расстегнутого ремня.
22. Глава 21. Тимур. По осколкам
— Прекрати! — Крис очнулась от этого звука и уперевшись ладонями в каменную грудь с силой оттолкнула меня. Нехотя разорвал контакт. Пара глубоких вдохов, чтобы прийти в себя. — У тебя жена, Тим! — любимая срывается на крик.
— Ярослава - моя дочь? — игнорирую ее возмущение, перевожу тему в нужное русло. Я знаю ответ на этот вопрос, но мне важно слышать от нее.
— Нет, — слишком нервно дергает вверх подбородок, слишком открыто прячет за спину руки, в попытке спрятать свое напряжение. Поздно, детка. Я стал гораздо внимательнее. — Нет, Тимур.
— Зачем ты мне лжешь?! — на смену возбуждению приходит отрезвляющая злость. — Я не слепой!
— Яся только моя. Моя, слышишь?! Ее отец… — нервно жует нижнюю губу. — Оказался не готов к семейной жизни. Как видишь, с мужчинами мне не везет, — жмет плечами и шарит по столу в поисках своей футболки. Находит мою, протягивает — Оденься, пожалуйста, — прячет взгляд в окне, за которым давно стемнело.