— Ты не дома, — напоминает ему мать. — И завтра вставать рано.
Мальчик вздыхает недовольно, но слушается. Его сестра без разговоров берёт из сумки щётку и идёт к выходу. Сквозь полуприкрытые веки я наблюдаю, как они уходят и возвращаются. Как мама строго, но ласково утирает их мокрые лица, а после укладывает спать. Мне хочется плакать глядя на них. Я думаю о своих малышках. Пытаюсь в своей голове вообразить день, когда увижу их снова.
Герман сказал, что хочет развода. В нашем брачном договоре есть пункт, касающийся и этого. Кажется, если мы расходимся по обоюдному согласию, то я получаю отступные. Если есть дети, то они остаются с ним. Я тоже могу проводить с ними время, но с разрешения отца. Боже… И как я могла подписать такое? Но что важнее, можно ли считать, что всё по обоюдному согласию? Наверное, будь у меня хороший адвокат, я могла бы попытаться бороться за свои права. Но у меня нет ни денег, ни сил.
Снова ощущаю тянущую боль в пояснице. Тело ноет. Озноб не проходит. Сон беспокоен. В голове пульсирует лишь один вопрос: что же мне делать?
— Девушка… Девушка, у вас всё хорошо? — одна из моих соседок касается моего плеча. Я словно выныриваю из забытья. Кажется, я во сне начала подвывать. Смотрю на неё в растерянности.
— Простите…
— Ой, да у вас температура, — она касается моего лба. — Простыли, наверное. Межсезонье, оно такое.
— Это почки, скорее всего, — мотаю головой я. — Только-только выписалась из больницы.
— Тогда лучше скорую вызвать, — вторая соседка свешивается с верхнего яруса. — Дело-то серьёзное.
Честно говоря, мне так плохо, что не хочется ничего. Но стыд за то, что побеспокоила чужих людей, делает своё дело. Я набираю номер и коротко объясняю диспетчеру, что со мной. Потом, чтобы не мешать соседкам ещё больше, собираюсь и выхожу в холл. Присаживаюсь на косой стул рядом со стойкой администратора и наваливаюсь на стену. Так и дожидаюсь приезда врачей. Даже радуюсь немного, что у меня с собой документы о выписке. Не нужно долго и подробно описывать симптомы.
— Что ж вы платную скорую не вызвали, раз лежали в частной клинике? — интересуется фельдшер, заглядывая в мою медицинскую карту.
— За лечение в клинике муж платил, — отвечаю я, прикрывая глаза устало. — Но больше не будет.
Фельдшер оглядывается на двери хостела, потом на мой чемодан и понимающе кивает.