– В таком случае, ты попала в нужную компанию, – я налил себе еще виски. – готовься слушать.
Я прочел ей стихотворение Есенина. Если быть честным, в стихах я не разбирался. Но эти строки всегда наполняли меня если не желанием жить, то, как минимум, тихой гордостью за человеческий род. Иногда даже чуть ли не любовью к человеку, написавшему их. Кажется, оно называлось «Не ругайтесь! Такое дело!». Закончив, я поднял стакан и выпил за наше безрассудство, отчасти вынужденное, и во многом оправданное.
– У тебя хорошо получилось, – выпалила Юна.
– Спасибо. Но стихотворения – не мое, – я выдал смешок, дивясь тому как это парадоксально звучит.
– А я люблю стихи! – задорно, словно маленький ребенок, фыркнула она. – ну, а чем ты занимаешься?
– Ты удивишься, – я испытующе посмотрел на нее и ухмыльнулся. – пишу.
– Что пишешь? – спокойно спросила девушка.
– Стихи, – улыбнулся я.
– Серьезно, – она насупилась.
– Ладно-ладно. Я пишу рассказы.
– И как успехи?
– Не знаю. Их почти никто не читал.
– А я бы прочитала!
– Не думаю, что тебе понравится.
– А ты и не думай. Просто потом дашь почитать.
Мне вдруг резко выстрелило в голову ее «потом». Потом может быть все, что угодно. Она может забыть, передумать, откреститься от меня. И это потом. Мои рассказы кто-то увидит, может быть, потом. Люди изменятся потом, может быть. Может, дороги станут ровнее, погода приемлемее для людей, а солнце останется все таким же родным. И все потом. Но уже без меня. Я закурил:
– Вряд ли, – выдыхая дым и глядя в окно, сказал я.
– Почему?
– Мы не увидимся.
– Какой же ты зануда.
– О, спасибо, – я кивнул ей. – говоришь, как моя мама.
– Увидимся, – она улыбнулась. – ты один из немногих парней, с кем мне понравилось общаться.
– Благодарю. Это очень приятно слышать, – я улыбнулся.
– А еще ты не заваливаешь меня комплиментами и признаниями в любви. И, что важнее всего, не пытаешься переспать со мной.
– А мне нужно начать? Я могу, только скажи.
– Только после того, как дашь мне прочесть свои рассказы. И только если мне понравится, как ты пишешь.
– Значит, не судьба.
– По-твоему, ты настолько плохо пишешь? – хихикала она. – больше уверенности. Мне кажется, ты себя недооцениваешь.
– Спасибо за веру. Ты чудо! – я добродушно улыбнулся. Возможно, это была первая искренняя улыбка за этот вечер.
– А ты милый, – сказала она искренне, словно маленький ребенок, не ведя ни к чему и ничего не утаивая.