Набираю полную грудь холодного, ночного воздуха и, давясь беззвучными рыданиями опускаюсь на огромную сумку.
Россошь. Дальше у каждого своя дорога.
3. Глава 2
| ВАДИМ |
- Эй, ты куда? - возмущается Кира и тянет меня за пояс брюк.
- Ухожу!
- А что за истерика у девочки? Ты же сказал, она - сестра... - её взгляд становится острым, едким. - Или...
- Не сестра. - Натягиваю свитер и поднимаю с пола сбитую в кучу рубашку. - Извини, мне нужно к ней.
- Козёл! - шипит она мне вдогонку и кидает вслед пачкой сигарет.
- Дура! - выругиваюсь, пересекая расстояние от начала вагона к концу. Состав трогается и на меня по инерции наваливается вышедшая из соседнего купе, подвыпившая блондинка.
Впивается сине-чёрными ногтями в мои бицепсы и растягивается в зазывной улыбочке.
- М-м-м... - одобрительно мычит она, прощупывая напрягшиеся мышцы. Поцарапала, блин! Может, даже до крови. Ладно, к боли я уже давно привык. Сейчас мне больнее от стоящего перед глазами взгляда Анютки. От её боли. Неужели малявка влюбилась?
- Если Вы уже закончили осмотр, позвольте я пойду, - с издёвкой обдаю холодом пьяную девку и отцепляю когтястые руки от своих плеч.
Влетаю в купе - Ани нет. Разложенные по всем доступным уголкам девичьи штучки пропали. Открываю багажный отсек... Сошла.
- Бл*дь! Бл*дь! - ударяю воздух десятком ругательств и опускаюсь на сиденье.
Сошла. Обиделась. Предпочла обществу Вадима-бабника одиночество в чудом городе посреди ночи.
- Скотина ты, Варламов! - сам себя ненавижу. Стягиваю свитер и задеваю рукавом альбом для эскизов. Сотня плотных, мелованных листов приземляется на пол звучным шлепком и раскрывается на одной из последних зарисовок для заказчика - интерьере загородного ночного клуба. Эскиз исписан размашистыми, печатными буквами разозлившейся девчонки. Несколько эскизов. До дыр. Насквозь.
"Ненавижу тебя, Варламов! Больно нужен, старый козёл!"
- Маленькая зараза!
Усмехаюсь её проделке, а душа всё равно не на месте.
- Знаю, что козёл, Анют. Сам себя ненавижу!
Выключаю свет и ещё долго лежу на слишком узкой для моих плеч лавке и кручу в руках телефон, собираясь с мыслями перед звонком.
И что я ей скажу? Что мне жаль? Что я отказал не потому что не хочу её, а потому что не позволил себе этого удовольствия? Или что у меня всю дорогу стояк на её пышную девичью грудь? Что я переиграл в телефоне уже во все доступные игры, лишь бы не пялиться на её миниатюрные, чётко прорисовывающиеся под футболкой соски? Что двигая большим пальцем по экрану Айфона цветные блоки, я представлял, как мягко вожу его подушечкой по одной из напрягшихся горошин, а потом сжимаю покрасневшую бусинку и наблюдаю... Слежу за Анькиными зрачками, слегка расширившимися от сладкой боли. Что сказать? Что она - моё наваждение с того поцелуя на пляже, моя Лолита, до безумия желанная и запретная? Что как бы я ни хотел взять её прямо тут, в этом неудобном купе, запретил себе это делать? Из-за неё, юной глупышки, даже не подозревающей какому искушённому монстру себя предложила. И из-за брата, которого уже однажды подвёл, трахая его бывшую невесту при любом удобном случае.