Бежим. Нет. Быстро идём. Вдруг - меня ведёт в сторону...
Накрыло. Накрыло видение из жизни Вилора в эвакуации. Неожиданно
всё это... Лучше бы не вспоминать... Госпиталь. Запах неприятный и
какой-то больничный, резкий. Койки, койки, койки - кругом
больничные койки! Все они заняты. Раненые кругом. Серый цвет
вокруг, бинты, кровь на перевязках. Окна тёмные - вечер наверное.
Медсёстры ходят между кроватями. Мы с пацанами и девчонками бегаем,
предлагаем написать письмо домой. Кто-то из девчонок сидит на
кровати, а у раненого нет ног. Читает письмо. Нас хвалят и
благодарят. Кто-то читает письмо - вслух, громко и выделяя имена
писавших. Кто-то плачет, кто-то стонет от боли. Чуть позже - мы
впятером стоим на лестничной площадке и даём какую-то клятву, и
частим обещаниями:
— Отомстим! Смерть фашистам! Бежим на фронт! Сегодня. Есть одна
банка тушёнки. Хватит. А ДЕВЧОНКИ? Вилор, что делать?
Тут меня опять шатнуло. Я опять оказался тут, в Московском
горкоме комсомола. Осмотрелся. Сижу посреди коридора. Вокруг бегают
и активно жестикулируют наши гости и наши сотрудники. Блин! Вот
ведь... некстати эта память проснулась. Что это? К чему это? Зачем?
Множество вопросов и ни одного вразумительного ответа. Пришлось
помотать головой, чтобы всё более-менее улеглось и пришло в
относительный порядок. Наверное - это предупреждение! Только вот -
не могу понять о чём... Ладно, разберусь и с этим тоже. Мне сейчас
никак нельзя отключаться - люди ждут, в конце концов.
Разобрались. Народ вынес решение, что это моя рана, ну та - что
в живот, а я сам молчал. А фигли мне говорить-то? Моё молчание это
залог взаимопонимания. Они сами всё придумают, а я буду молчать.
Решение само образуется. Мне бы с журналистами разобраться, а со
всем остальным можно и потом.
Московский горком комсомола это - не очень функциональное
здание. Строили его хорошие специалисты. Только вот с проектом
намудрили. Но - это моё, личное мнение. Хрен его знает, что там, в
том времени, считалось красивым. Может люди раннего Маяковского
перечитали в тот момент, а может позднего Белинского - не суть.
Главное, в этом здании это коридоры. Они прямые и длинные. А по
бокам комнаты. Разобраться - где и что, можно только по табличкам.
Хорошо, что окна с одной стороны, а двери с другой - иначе было бы
совсем непонятно. В общем - нужное помещение я быстро обнаружил.
Это было не трудно. Забежали туда всей толпой и... расселись,
разместились, распределились - много разных эпитетов можно
придумать. Не знаю - как это действо можно правильно назвать,
потому что быстро и шумно всё это происходило. Зато, как-то само
собой получилось, что я оказался один. Получается, что они в зале,
а я на сцене - рядом с бюстом Сталина. Там ещё такой же, только
Ленина, был. Но - я до него не дошёл. Пару метров - не хватило. Да
и ладно. Что я Ленина не видел, что ли? Я, между прочим, даже в
мавзолее был - два раза. Короче... Меня бюстами не удивить. У моей
жены такой, что сам офигеваю. Ночью просыпаюсь и аккуратно щупаю,
чтобы удостовериться, как мне повезло. Иногда. Или это про другие
бюсты? Надо в словаре посмотреть. Как-то я сомневаюсь.