Ничего?
Врёт же!
А может…
— Это же не извинения, да? — обида, спящая со вчерашнего ужина, просыпается. — Или извинения?
— Я не совсем понял, а за что я мог бы перед тобой извиниться?
— Ты, правда, хочешь, чтобы я ответила? — ядовито выдыхаю я.
— Почему бы и нет?
— Отлично. У тебя час свободного времени найдётся? — язвительность отходит ото сна вслед за обидой.
— Хочешь сказать, я настолько перед тобой виноват? — со смешком вопрошает кретин.
— Ну, может, чуть поменьше. На перечисление уйдёт не час, а минут сорок.
— Если ты о вчерашнем…
— О вчерашнем и пяти минут хватит.
Влад странно вздыхает и смотрит в сторону. Его следующие слова заставляют меня напрячься.
— Ответь на вопрос, Уль, а ты действительно хочешь, чтобы я извинился за вчерашнее?
Почему у меня такое чувство, будто я на минное поле попала? Вопрос явно с подвохом. Мой нелюбимый, со звёздочкой.
— Ты должен извиниться, потому что… — маневрирую как могу.
— Да плевать, что и кому я должен. Плевать, что принято. Я не об этом спросил. Ты хочешь услышать от меня извинения за то, что я тебя поцеловал?
Так…
Так!
Мне абсолютно точно не нравится его формулировка. Что за дурацкая игра слов такая? Нет, если ему хотелось меня просто поцеловать, если я ему нравлюсь… Конечно, боже упаси, слышать извинения. Но ему ведь не поцеловать меня хотелось, а кое-чего другого! Да и не нравлюсь я ему.
Всё, тупею просто с каждой секундой. Я уже совсем запуталась.
— А ты хочешь за это извиниться? — злясь на свою глупость и заторможенность, с раздражением интересуюсь я.
— Вопросом на вопрос? — и снова странная ухмылка и взгляд в сторону. — Нет. Хотел бы, извинился. Я никогда не делаю того, чего не хочу. И всегда получаю, что хочу…
Так, всё, я взбодрилась. Где там мои собаки, где там мой курьер, где моя негостеприимность? Метлу ещё прикупить не помешает. Чтобы гнать со двора вот таких вот… хитро сделанных любителей двусмысленных вопросов и фразочек. Не люблю такое. Я вообще не люблю сложности. Люблю, когда всё просто и понятно. Война, значит, война. Ничего кроме!